Boris Vasiliev: Inte med på listorna. Boris Vasilyev fanns inte på listorna Roman fanns inte på listorna

Inte med på listorna

Boris Lvovich Vasiliev

Seger dag. Klassiker av militär litteratur

Boris Vasiliev (1924–2013) gick till fronten vid 17 års ålder, liksom tusentals andra unga män och kvinnor som besökte de militära registrerings- och mönstringskontoren det året. Och Boris Lvovich skrev exakt om dem, de som kämpade med honom axel vid axel, lika ung som han själv. Huvudkaraktär romanen Nikolai Pluzhnikov, liksom författaren, var mycket ung i början av kriget. Liksom författaren växer han snabbt upp - förlorar sina kamrater, förblöder sitt hemland. Och genom författarens vilja går han in i odödlighet. Läsare bekräftade att Nikolai Pluzhnikov klev in i odödlighet. Majestätisk och dramatisk har romanen blivit en klassiker inom rysk litteratur.

Boris Vasiliev

Inte med på listorna

Del ett

I hela sitt liv har Kolya Pluzhnikov aldrig mött så många trevliga överraskningar som han har upplevt under de senaste tre veckorna. Han hade länge väntat på ordern att ge honom, Nikolai Petrovich Pluzhnikov, en militär rang, men efter ordern regnade trevliga överraskningar ner i så överflöd att Kolya vaknade på natten av sitt eget skratt.

Efter morgonformationen, vid vilken beställningen lästes upp, fördes de genast till klädlagret. Nej, inte den allmänna kadetten, utan den omhuldade, där kromstövlar av ofattbar skönhet, skarpa svärdsbälten, styva hölster, kommandoväskor med släta lacktabletter, överrockar med knappar och en strikt diagonal tunika utfärdades. Och så rusade alla, hela avgångsklassen, till skolskräddarna för att få uniformen anpassad till både höjd och midja, för att smälta in i den som i sin egen hud. Och där knuffade de, tjafsade och skrattade så mycket att den officiella emaljlampskärmen började svaja under taket.

På kvällen gratulerade skolchefen själv alla till examen och överlämnade "Röda arméchefens identitetskort" och en tungt vägande "TT". De skägglösa löjtnanterna ropade högt pistolnumret och klämde med all kraft generalens torra handflata. Och vid banketten gungade cheferna för utbildningsplutonerna entusiastiskt och försökte göra upp med förmannen. Allt blev dock bra och denna kväll - den vackraste av alla kvällar - började och slutade högtidligt och vackert.

Av någon anledning var det natten efter banketten som löjtnant Pluzhnikov upptäckte att han knasade. Det knastrar behagligt, högt och modigt. Det knastrar med fräscha lädersvärdsbälten, okynkliga uniformer och glänsande stövlar. Det hela krassar som en helt ny rubel, som pojkarna under dessa år lätt kallade "crunch" för den här funktionen.

Egentligen började det hela lite tidigare. Gårdagens kadetter kom med sina tjejer till balen som följde på banketten. Men Kolya hade ingen flickvän, och han bjöd tveksamt in bibliotekarien Zoya. Zoya knep ihop sina läppar i oro och sa eftertänksamt: "Jag vet inte, jag vet inte..." - men hon kom. De dansade och Kolya fortsatte av brinnande blyghet att prata och prata, och eftersom Zoya arbetade på biblioteket pratade han om rysk litteratur. Zoya instämde först, och till slut stack hennes klumpigt målade läppar upp förbittrat:

"Du knasar för hårt, kamratlöjtnant."

På skolspråket innebar det att löjtnant Pluzhnikov undrade. Då förstod Kolya detta, och när han kom till kasernen upptäckte han att han knasade på det mest naturliga och behagliga sätt.

"Jag är krispig", sa han till sin vän och våningskompis, inte utan stolthet.

De satt på fönsterbrädan i andra våningens korridor. Det var i början av juni och nätterna i skolan luktade syrener som ingen fick bryta.

"Kraska för din hälsa", sa vännen. "Men, du vet, inte framför Zoya: hon är en idiot, Kolka." Hon är en fruktansvärd dåre och är gift med en sergeant från ammunitionsplutonen.

Men Kolya lyssnade med ett halvt öra eftersom han studerade kritan. Och han gillade verkligen denna crunch.

Dagen efter började killarna gå: alla hade rätt att gå. De sa hejdå högljutt, bytte adresser, lovade att skriva och den ena efter den andra försvann bakom skolans gallerportar.

Men av någon anledning fick Kolya inga resedokument (även om resan inte var någonting alls: till Moskva). Kolya väntade två dagar och skulle precis gå och ta reda på det när ordningsvakten ropade på avstånd:

- Löjtnant Pluzhnikov till kommissarien!

Kommissarien, som liknade den plötsligt åldrade konstnären Chirkov, lyssnade på rapporten, skakade hand, angav var han skulle sitta och bjöd tyst på cigaretter.

"Jag röker inte," sa Kolya och började rodna: han kastades i allmänhet in i feber med extraordinär lätthet.

"Bra gjort", sa kommissarien. "Men du vet, jag kan fortfarande inte sluta, jag har inte tillräckligt med viljestyrka."

Och han tände en cigarett. Kolya ville ge råd om hur han skulle stärka sin vilja, men kommissarien talade igen:

– Vi känner dig, löjtnant, som en extremt samvetsgrann och flitig person. Vi vet också att du har en mamma och en syster i Moskva, att du inte har sett dem på två år och saknar dem. Och du har rätt till semester. ”Han gjorde en paus, gick ut bakom bordet, gick runt och tittade intensivt på sina fötter. – Vi vet allt detta och bestämde oss ändå för att vända oss till dig med en förfrågan... Det här är inte en beställning, det här är en förfrågan, vänligen notera, Pluzhnikov. Vi har inte längre rätt att beställa dig...

– Jag lyssnar, kamrat regementskommissarie. "Kolya bestämde sig plötsligt för att han skulle erbjudas att gå och arbeta inom underrättelsetjänsten, och han spände sig, redo att ropa öronbedövande: "Ja!"

"Vår skola expanderar", sa kommissarien. "Situationen är komplicerad, det är krig i Europa och vi måste ha så många kombinerade vapenbefälhavare som möjligt." I detta avseende öppnar vi ytterligare två utbildningsföretag. Men de är ännu inte fullt bemannade, men fastigheter kommer redan. Så vi ber dig, kamrat Pluzhnikov, att hjälpa oss att hantera denna egendom. Acceptera det, använd det med stor bokstav...

Och Kolya Pluzhnikov stannade kvar på skolan i en konstig position "vart de än skickar dig." Hela hans kurs hade för länge sedan lämnats, han hade haft affärer länge, solat, simmat, dansat, och Kolya räknade flitigt bäddset, linjära meter fotlindningar och par kohudsstövlar. Och han skrev alla möjliga rapporter.

Två veckor gick så här. Under två veckor tog Kolya tålmodigt, från att vakna till läggdags och sju dagar i veckan, mottog, räknade och anlände egendom, utan att någonsin lämna porten, som om han fortfarande var en kadett och väntade på ledighet från en arg förman.

I juni var det få människor kvar på skolan: nästan alla hade redan åkt till lägren. Vanligtvis träffade Kolya inte någon, han var upp till halsen upptagen med oändliga beräkningar, uttalanden och handlingar, men på något sätt blev han glatt överraskad när han upptäckte att han var...välkommen. De hälsar dig enligt alla regler i arméns bestämmelser, med kadettchic, kastar handflatan mot tinningen och höjer hakan glatt. Kolya gjorde sitt bästa för att svara med trött slarv, men hans hjärta sjönk sött i ett anfall av ungdomlig fåfänga.

Det var då han började gå på kvällarna. Med händerna bakom ryggen gick han rakt mot grupperna av kadetter som rökte före sänggåendet vid ingången till baracken. Trött såg han strängt framför sig, och hans öron växte och växte och fick en försiktig viskning:

- Befälhavare...

Och redan när han visste att hans handflator var på väg att flyga elastiskt mot tinningarna, rynde han försiktigt på ögonbrynen och försökte ge sitt runda, fräscha, som en fransk rulle, ansikte ett uttryck av otrolig oro...

- Hallå kamrat

Sida 2 av 15

löjtnant.

Det var den tredje kvällen: näsa mot näsa - Zoya. I den varma skymningen gnistrade vita tänder av en kyla, och många krusiduller rörde sig av sig själva, eftersom det var ingen vind. Och denna levande spänning var särskilt skrämmande.

- Av någon anledning är du ingenstans att se, kamratlöjtnant. Och du kommer inte till biblioteket längre...

- Jobb.

-Är du kvar i skolan?

"Jag har en speciell uppgift," sa Kolya vagt.

Av någon anledning gick de redan sida vid sida och åt fel håll.

Zoya pratade och pratade och skrattade oupphörligt; han fattade inte meningen, förvånad över att han så lydigt gick åt fel håll. Sedan tänkte han med oro om hans uniform hade förlorat sin romantiska knas, rörde på axeln och svärdsbältet svarade omedelbart med ett hårt, ädelt knarr...

-...Fruktansvärt roligt! Vi skrattade så mycket, vi skrattade så mycket. Du lyssnar inte, kamratlöjtnant.

– Nej, jag lyssnar. Du skrattade.

Hon stannade: hennes tänder blinkade igen i mörkret. Och han såg inte längre något annat än detta leende.

– Du gillade mig, eller hur? Tja, säg mig, Kolya, gillade du det? ..

"Nej", svarade han viskande. - Jag vet bara inte. Du är gift.

"Gift?" Hon skrattade högljutt. - Gift, eller hur? Fick du höra? Så tänk om hon är gift? Jag gifte mig av misstag med honom, det var ett misstag...

På något sätt tog han henne i axlarna. Eller så tog han det inte, men hon själv rörde dem så skickligt att hans händer plötsligt dök upp på hennes axlar.

"Förresten, han gick", sa hon sakligt. "Om du går längs den här gränden till staketet, och sedan längs staketet till vårt hus, kommer ingen att märka det. Du vill ha lite te, Kolya, eller hur?

Han ville redan ha te, men sedan rörde sig en mörk fläck mot dem från grändens mörker, simmade och sa:

- Förlåt.

- Kamrat regementskommissarie! – skrek Kolya desperat och rusade efter figuren som klev åt sidan. - Kamrat regementskommissarie, jag...

- Kamrat Pluzjnikov? Varför lämnade du tjejen? Ja, ja.

- Ja självklart. - Kolya rusade tillbaka och sa hastigt: - Zoya, ursäkta mig. Angelägenheter. Officiella frågor.

Vad Kolya muttrade till kommissarien när han tog sig ut ur syrengränden in i den lugna vidden av skolans paradområde, glömde han helt inom en timme. Något om en fotduk av onormal bredd, eller, som det verkar, en standardbredd, men inte riktigt ett linne... Kommissarien lyssnade och lyssnade och frågade sedan:

- Vad var det här, din vän?

– Nej, nej, vad pratar du om! – Kolya var rädd. - Vad pratar du om, kamrat regementskommissarie, det här är Zoya från biblioteket. Jag gav henne inte boken, så...

Och han tystnade och kände att han rodnade: han hade stor respekt för den godmodige äldre kommissarien och skämdes över att ljuga. Men kommissarien började prata om något annat, och Kolya kom på något sätt till besinning.

– Det är bra att du inte sköter dokumentationen: små saker i vårt militära liv spelar en enorm disciplinär roll. Till exempel har en civilist ibland råd med något, men vi, karriärchefer för Röda armén, kan inte. Vi kan till exempel inte gå med gift kvinna Eftersom vi är synliga måste vi alltid, varje minut, vara en förebild för disciplin för våra underordnade. Och det är mycket bra att du förstår detta... Imorgon, kamrat Pluzhnikov, vid elva och trettio ber jag dig komma till mig. Låt oss prata om din framtida tjänst, vi kanske går till generalen.

- Jaså, vi ses imorgon. "Kommissarien sträckte ut sin hand, höll den och sa tyst: "Men boken måste lämnas tillbaka till biblioteket, Kolya." Måste!..

Det gick förstås väldigt illa att jag var tvungen att lura kamratregementskommissarien, men av någon anledning var Kolya inte alltför upprörd. I framtiden förväntades ett möjligt datum med rektorn för skolan, och gårdagens kadett såg fram emot detta datum med otålighet, rädsla och bävan, som en tjej som väntade på ett möte med sin första kärlek. Han reste sig upp långt innan han reste sig, putsade sina knapriga stövlar tills de lyste av sig själva, kantade en fräsch krage och putsade alla knappar. I kommandomatsalen - Kolya var monstruöst stolt över att han matade i den här matsalen och personligen betalade för maten - han kunde inte äta någonting, utan drack bara tre portioner torkad fruktkompott. Och precis vid elva anlände han till kommissarien.

- Åh, Pluzhnikov, bra! – Löjtnant Gorobtsov, den tidigare befälhavaren för Kolyas träningspluton, satt framför dörren till kommissariens kontor, också polerad, struken och åtdragen. - Hur är läget? Är du klar med fotinpackningar?

Pluzhnikov var en detaljerad man och berättade därför allt om sina affärer och undrade i hemlighet varför löjtnant Gorobtsov inte var intresserad av vad han, Kolya, gjorde här. Och han avslutade med en hint:

”I går frågade kamrat regementskommissarie mig också om affärer. Och han beställde...

Löjtnant Velichko var också befälhavare för en träningspluton, men den andre, och grälade alltid med löjtnant Gorobtsov vid alla tillfällen. Kolja förstod ingenting av vad Gorobtsov sa till honom, men nickade artigt. Och när han öppnade munnen för att be om ett förtydligande, svängdes dörren till kommissariens kontor upp och en strålande och även mycket smart löjtnant Velichko kom ut.

"De gav mig ett företag," sa han till Gorobtsov. – Jag önskar detsamma!

Gorobtsov hoppade upp, rätade på sin tunika som vanligt, tryckte tillbaka alla veck i en rörelse och gick in på kontoret.

"Hej Pluzhnikov," sa Velichko och satte sig bredvid honom. - Hur mår du i allmänhet? Klarade du allt och accepterade allt?

– Generellt sett, ja. – Kolya talade återigen i detalj om sina angelägenheter. Men han hade inte tid att antyda något om kommissarien, eftersom den otåliga Velichko avbröt tidigare:

- Kolya, de kommer att erbjuda dig - fråga mig. Jag sa några ord där, men du frågar i allmänhet.

- Var ansöker man?

Sedan kom regementskommissarien och löjtnanten Gorobtsov ut i korridoren, och Velichko och Kolya hoppade upp. Kolya började "på din order...", men kommissionären lyssnade inte till slutet:

"Låt oss gå, kamrat Pluzhnikov, generalen väntar." Ni är fria, befälhavare.

De gick till rektorn inte genom mottagningsrummet, där vakthavande befäl satt, utan genom ett tomt rum. I djupet av detta rum fanns en dörr genom vilken kommissarien gick ut och lämnade den upptagna Kolya ensam.

Fram till nu hade Kolya träffat generalen, när generalen överlämnade honom ett certifikat och ett personligt vapen, som drog honom så behagligt i sidan. Det blev dock ett möte till, men Kolya skämdes över att komma ihåg det, och generalen glömde det för alltid.

Det här mötet ägde rum för två år sedan, när Kolya – fortfarande civil, men redan med en hårklippare – tillsammans med andra beskurna män precis hade anlänt från stationen vid skolan. Precis på paradplatsen lastade de av sina resväskor, och den mustaschförsedda förmannen (samme som de försökte slå efter banketten) beordrade alla att gå till badhuset. Alla gick - fortfarande ur formation, i en flock, pratade högt och skrattade - men Kolya tvekade eftersom han hade skavt benet och satt barfota. Medan han tog på sig stövlarna hade alla redan försvunnit runt hörnet. Kolya hoppade upp och höll på att rusa efter honom, men då ropade de plötsligt till honom:

-Vart ska du, unge man?

Den magre, kortväxte generalen tittade argt på honom.

"Det finns en armé här, och order utförs utan tvekan." Du har fått order om att vakta fastigheten, så bevaka den tills skiftet kommer eller det ställs in

Sida 3 av 15

Ingen gav Kolya en order, men Kolya tvivlade inte längre på att denna order verkade existera av sig själv. Och därför, obekvämt sträckande ut och dämpat ropade: "Ja, kamrat general!" – stannade med resväskorna.

Och killarna, som tur var, försvann någonstans. Sedan visade det sig att de efter badet fick kadettuniformer och sergeantmajoren tog med dem till skräddarverkstaden så att alla kunde få sina kläder skräddarsydda efter sin figur. Allt detta tog mycket tid, och Kolya stod lydigt bredvid sakerna som ingen behövde. Han stod där och var oerhört stolt över det, som om han vaktade en ammunitionsförråd. Och ingen uppmärksammade honom förrän två dystra kadetter, som fått specialuppdrag för gårdagens AWOL, kom för att hämta sina saker.

- Jag släpper inte in dig! – skrek Kolya. – Våga inte komma närmare!..

- Vad? – frågade en i utvisningsbåset ganska ohövligt. - Nu ska jag slå dig i nacken...

- Tillbaka! – skrek Pluzhnikov entusiastiskt. – Jag är en vaktpost! Jag beställer!..

Naturligtvis hade han inget vapen, men han skrek så mycket att kadetterna bestämde sig för att inte engagera sig, för säkerhets skull. De gick efter den högre officeren, men Kolya lydde inte heller honom och krävde antingen en ändring eller avbokning. Och eftersom det inte var någon förändring och inte kunde vara det, började de ta reda på vem som utsåg honom till denna post. Kolya vägrade dock att inleda konversation och gjorde oväsen tills skolans vakthavande befäl dök upp. Det röda bandaget fungerade, men efter att ha gett upp sin post visste Kolya inte vart hon skulle gå eller vad hon skulle göra. Och vakthavande officer visste inte heller, och när de kom på det hade badhuset redan stängt, och Kolya var tvungen att leva som civil en dag till, men sedan ådra sig förmannens hämndlystna vrede ...

Och idag fick jag träffa generalen för tredje gången. Kolya ville detta och var desperat feg eftersom han trodde på mystiska rykten om generalens deltagande i de spanska händelserna. Och efter att ha trott kunde jag inte låta bli att vara rädd för ögonen som först nyligen hade sett verkliga fascister och verkliga strider.

Till sist öppnades dörren något, och kommissarien vinkade honom med fingret. Kolya drog hastigt ner sin tunika, slickade sina plötsligt torra läppar och klev in bakom de tomma gardinerna.

Ingången var mittemot den officiella, och Kolya befann sig bakom generalens böjda rygg. Detta förvirrade honom något, och han skrek rapporten inte så tydligt som han hade hoppats. Generalen lyssnade och pekade på en stol framför bordet. Kolya satte sig ner, lade händerna på hans knän och rätade upp sig på ett onaturligt sätt. Generalen tittade noga på honom, tog på sig sina glasögon (Kolya blev oerhört upprörd när han såg dessa glasögon...) och började läsa några pappersark i en röd mapp: Kolya visste ännu inte att det var exakt vad hans , löjtnant Pluzhnikovs, privata angelägenhet såg ut.

- Alla A och ett C? – Generalen blev förvånad. - Varför tre?

"C i mjukvara", sa Kolya och rodnade djupt, som en tjej. "Jag tar det igen, kamrat general."

"Nej, kamrat löjtnant, det är för sent", flinade generalen.

"Utmärkta egenskaper från Komsomol och från kamraterna," sa kommissarien tyst.

"Ja," bekräftade generalen och fördjupade sig i läsning igen.

Kommissarien gick till det öppna fönstret, tände en cigarett och log mot Kolya som om han vore en gammal vän. Kolya rörde artigt sina läppar som svar och stirrade återigen intensivt på generalens näsrygg.

– Det visar sig att du är en utmärkt skytt? – frågade generalen. – En prisbelönt skytt kan man säga.

"Han försvarade skolans ära", bekräftade kommissarien.

- Underbar! ”Generalen stängde den röda mappen, sköt den åt sidan och tog av sig glasögonen. – Vi har ett förslag till dig, kamratlöjtnant.

Kolya lutade sig lätt framåt utan att säga ett ord. Efter posten som kommissarie för fotlindningar hoppades han inte längre på underrättelser.

"Vi föreslår att du stannar kvar på skolan som befälhavare för en träningspluton", sa generalen. – Tjänsten är ansvarig. Vilket år är du?

– Jag föddes den tolfte april, ettuseniohundratjugotvå! - Kolya skramlade till.

Sa han mekaniskt, för han undrade febrilt vad han skulle göra. Naturligtvis var den föreslagna positionen extremt hedervärd för gårdagens examen, men Kolya kunde inte bara plötsligt hoppa upp och ropa: "Med glädje, kamrat general!" Han kunde inte eftersom befälhavaren - han var fast övertygad om detta - blir en riktig befälhavare först efter att ha tjänstgjort i trupperna, efter att ha delat samma pott med soldaterna och lärt sig att befalla dem. Och han ville bli en sådan befälhavare och så gick han på en allmän militärskola när alla tjatade om flyg eller, i extrema fall, stridsvagnar.

"Om tre år kommer du att ha rätt att komma in på akademin," fortsatte generalen. – Och tydligen borde du plugga vidare.

"Vi ger dig till och med rätten att välja", log kommissarien. – Ja, vems företag vill du gå med i: Gorobtsov eller Velichko?

"Han är förmodligen trött på Gorobtsov", flinade generalen.

Kolya ville säga att han inte alls var trött på Gorobtsov, att han var en utmärkt befälhavare, men allt detta var till ingen nytta, eftersom han, Nikolai Pluzhnikov, inte skulle stanna i skolan. Han behöver en enhet, kämpar, den svettiga remmen från en plutonchef - allt som kallas i det korta ordet "tjänst". Det var vad han ville säga, men orden blev förvirrade i hans huvud, och Kolya började plötsligt rodna igen.

"Du kan tända en cigarett, kamratlöjtnant," sa generalen och dolde ett leende. – Ta en rök, tänk på förslaget...

"Det kommer inte att fungera," suckade regementskommissarien. – Han röker inte, det är otur.

"Jag röker inte," bekräftade Kolya och harklade sig försiktigt. - Kamrat general, vill du tillåta mig?

– Jag lyssnar, jag lyssnar.

– Kamrat general, jag tackar er, naturligtvis, och tackar er så mycket för ert förtroende. Jag förstår att detta är en stor ära för mig, men låt mig ändå vägra, kamrat general.

- Varför? ”Regementskommissarien rynkade pannan och steg bort från fönstret. - Vad är nyheterna, Pluzhnikov?

Generalen tittade tyst på honom. Han tittade med uppenbart intresse och Kolya piggnade till:

"Jag tror att varje befälhavare först bör tjänstgöra i trupperna, kamrat general." Så sa de till oss på skolan och kamraten regementskommissarie själv sa också på galakvällen att bara i en militär enhet kan man bli en riktig befälhavare.

Kommissarien hostade förvirrat och gick tillbaka till fönstret. Generalen tittade fortfarande på Kolya.

"Och så, naturligtvis, tack så mycket, kamrat general, - så jag ber dig mycket: skicka mig till enheten." Till vilken enhet som helst och för vilken position som helst.

Kolya tystnade och det blev en paus på kontoret. Men varken generalen eller kommissarien lade märke till henne, men Kolya kände hur hon sträckte ut handen och var mycket generad.

- Naturligtvis, jag förstår, kamrat general, att...

"Men han är en ung karl, kommissarie," sa chefen plötsligt glatt. - Du är en bra karl, löjtnant, vid gud, du är en bra karl!

Och kommissarien skrattade plötsligt och klappade Kolya bestämt på axeln:

– Tack för minnet, Pluzhnikov!

Och alla tre log som om de hade hittat en väg ut ur en inte särskilt bekväm situation.

- Så, till enheten?

- Till enheten, kamrat general.

- Kommer du inte att ändra dig? – Chefen bytte plötsligt till "du" och ändrade inte sin adress.

– Och det spelar ingen roll vart de skickar dig? – frågade kommissionären. - Hur är det med hans mamma, lillasyster?... Han har ingen pappa, kamrat general.

- Jag vet. ”Generalen dolde sitt leende, såg allvarligt ut och trummade med fingrarna på den röda mappen. - Kommer en speciell västerländsk att passa dig, löjtnant?

Sida 4 av 15

blev rosa: de drömde om att tjäna i specialdistrikten som en ofattbar framgång.

– Håller du med plutonchefen?

"Kamrat General!..." Kolya hoppade upp och satte sig omedelbart ner och kom ihåg disciplinen. – Tack så mycket, kamrat general!

"Men på ett villkor", sa generalen mycket allvarligt. - Jag ger dig, löjtnant, ett år av militär övning. Och exakt ett år senare kommer jag att be dig tillbaka till skolan, till befälhavaren för en träningspluton. Hålla med?

- Jag håller med, kamrat general. Om du beställer...

– Vi ska beställa, vi ska beställa! – kommissionären skrattade. – Vi behöver sådana rökfria passioner som vi behöver.

"Det finns bara ett problem här, löjtnant: du kan inte få semester." Du bör vara på enheten senast på söndag.

"Ja, du behöver inte bo hos din mamma i Moskva," log kommissarien. -Var bor hon där?

– På Ostozhenka... Det vill säga, nu heter det Metrostroevskaya.

"På Ostozhenka..." suckade generalen och ställde sig upp och sträckte ut sin hand till Kolya: "Nå, glad att tjäna, löjtnant." Jag väntar om ett år, kom ihåg!

- Tack, kamrat general. Adjö! – skrek Kolya och marscherade ut från kontoret.

På den tiden var det svårt att få tag på tågbiljetter, men kommissarien, som eskorterade Kolya genom det mystiska rummet, lovade att få denna biljett. Hela dagen lång lämnade Kolya in sina ärenden, sprang runt med ett runt lakan och fick dokument från stridsavdelningen. Där väntade en annan trevlig överraskning på honom: skolans chef utfärdade en order att tacka honom för att han utfört en speciell uppgift. Och på kvällen överlämnade tjänstemannen en biljett, och Kolya Pluzhnikov, som försiktigt sa adjö till alla, gick till platsen för sin nya tjänst genom staden Moskva, med tre dagar kvar: till söndag ...

Tåget anlände till Moskva på morgonen. Kolya tog sig till Kropotkinskaya med tunnelbana - den vackraste tunnelbanan i världen; han kom alltid ihåg detta och kände en otrolig stolthet när han gick ner under jorden. Han steg av vid Palace of Soviets station; Mitt emot reste sig ett tomt staket, bakom vilket något knackade, fräste och mullrade. Och Kolya tittade också på detta staket med stor stolthet, för bakom det lades grunden till världens högsta byggnad: Sovjetpalatset med en gigantisk staty av Lenin högst upp.

Kolya stannade nära huset där han gick på college för två år sedan. Det här huset - det vanligaste Moskvas hyreshus med välvda grindar, en bakgård och många katter - detta hus var väldigt speciellt för honom. Här kände han varje trappa, varje hörn och varje tegelsten i varje hörn. Detta var hans hem, och om begreppet "Fosterland" kändes som något grandiost, så var huset helt enkelt den mest inhemska platsen på hela jorden.

Kolya stod nära huset, log och tänkte att där, på gården, på solsidan, satt förmodligen Matveevna och stickade en oändlig strumpa och pratade med alla som gick förbi. Han föreställde sig hur hon skulle stoppa honom och fråga vart han skulle, vems han var och varifrån han kom. Av någon anledning var han säker på att Matveevna aldrig skulle känna igen honom, och han var glad på förhand.

Och så kom två tjejer ut ur porten. Den som var lite längre hade en klänning med korta ärmar, men där slutade skillnaden mellan tjejerna: de bar samma frisyrer, samma vita strumpor och vita gummiskor. Den lilla flickan kastade en kort blick på löjtnanten, som var utsträckt till det omöjliga, med en resväska, vände sig om efter sin vän, men saktade plötsligt ner och såg tillbaka igen.

- Tro? – frågade Kolya viskande. - Verka, lilla djävulen, är det du?..

Ett tjut hördes vid Manegen. Hans syster sprang mot hans hals, som i barndomen, böjde på knäna, och han kunde knappt motstå: hon hade blivit ganska tung, denna hans lillasyster...

- Kolya! Ringa! Kolka!..

– Vad stor du har blivit, Vera.

- Sexton år! sa hon stolt. – Och du trodde att du växte upp ensam, eller hur? Åh, du är redan löjtnant! Valyushka, gratulera kamratlöjtnant.

Den långe, leende, steg fram:

- Hej, Kolya.

Han grävde ner blicken i sitt chintz-täckta bröst. Han mindes mycket väl två smala tjejer med ben som gräshoppor. Och han tittade snabbt bort:

- Tja, tjejer, ni är oigenkännliga...

– Åh, vi går till skolan! – Vera suckade. – Idag är det sista Komsomol-mötet, och det är helt enkelt omöjligt att inte gå.

"Vi ses på kvällen," sa Valya.

Hon tittade skamlöst på honom med förvånansvärt lugna ögon. Detta gjorde Kolya generad och arg, eftersom han var äldre och enligt alla lagar borde flickor skämmas.

– Jag åker på kvällen.

- Var? – Vera blev förvånad.

"Till en ny tjänstgöringsstation", sa han, inte utan betydelse. - Jag passerar här.

- Så vid lunchtid. – Valya fångade hans blick igen och log. - Jag tar med grammofonen.

– Vet du vilken typ av skivor Valyushka har? Polska, du kommer att rocka! - Vi sprang.

- Är mamma hemma?

De sprang verkligen - till vänster, mot skolan: han hade själv sprungit så här i tio år. Kolya såg efter henne, såg hur håret flög upp, hur klänningarna och de solbrända vaderna fladdrade och ville att tjejerna skulle se tillbaka. Och han tänkte: "Om de ser tillbaka, då..." Han hade inte tid att gissa vad som skulle hända då: den långe vände sig plötsligt mot honom. Han vinkade tillbaka och böjde sig genast ner för att ta upp resväskan och kände hur han började rodna.

"Det här är fruktansvärt," tänkte han med nöje. "Jaha, varför i hela friden skulle jag rodna?"

Han gick genom portens mörka korridor och tittade åt vänster, på solsidan av gården, men Matveevna var inte där. Detta överraskade honom obehagligt, men sedan befann sig Kolya framför sin egen ingång och flög in på femte våningen i ett andetag.

Mamma ändrade sig inte alls, och hon bar till och med samma mantel, med prickar. När hon såg honom började hon plötsligt gråta:

- Gud så mycket du liknar din pappa!...

Kolya mindes sin far vagt: 1926 reste han till Centralasien och återvände aldrig. Mamma kallades till det politiska huvuddirektoratet och där berättade de för mig att kommissarie Pluzhnikov hade dödats i en strid med Basmachi nära byn Koz-Kuduk.

Mamma gav honom frukost och pratade hela tiden. Kolya höll med, men lyssnade frånvarande: han fortsatte att tänka på denna plötsligt vuxna Valka från lägenheten fyrtionio och ville verkligen att hans mamma skulle prata om henne. Men min mamma var intresserad av andra frågor:

– ...Och jag säger till dem: ”Herregud, herregud, måste barn verkligen lyssna på den här högljudda radion hela dagarna? De har små öron, och i allmänhet är det inte pedagogiskt.” Naturligtvis vägrade de mig, eftersom arbetsordern redan var undertecknad och en högtalare installerad. Men jag gick till stadsdelsnämnden och förklarade allt...

Mamma var ansvarig för ett dagis och var ständigt i några konstiga problem. På två år har Kolya blivit ganska ovana vid allt och nu skulle han lyssna med nöje, men denna Valya-Valentina snurrade alltid i hans huvud...

"Ja, mamma, jag träffade Verochka vid porten," sa han nonchalant och avbröt sin mamma vid den mest spännande punkten. - Hon var med den här... Ja, vad heter hon?.. Med Valya...

– Ja, de gick i skolan. Vill du ha mer kaffe?

- Nej, mamma, tack. - Kolya gick runt i rummet och knarrade till sin belåtenhet...

Mamma började återigen komma ihåg något från dagis, men han avbröt:

- Ja, den här Valya studerar fortfarande, eller hur?

- Vadå, Kolyusha, kommer du inte ihåg Valya? Hon lämnade oss inte. "Mamma skrattade plötsligt. "Verochka sa att Valyusha var kär i dig."

- Det här är nonsens! – skrek Kolya argt. –

Sida 5 av 15

Dumheter!..

"Självklart, nonsens", instämde min mamma oväntat lätt. "Hon var bara en tjej då, men nu är hon en riktig skönhet." Vår Verochka är också bra, men Valya är helt enkelt vacker.

"Vilken skönhet", sa han vresigt, med svårighet att dölja glädjen som plötsligt överväldigade honom. - En vanlig tjej, som att det finns tusentals i vårt land... Bättre berätta för mig, hur Matveevna känner sig? Jag går in på gården...

"Vår Matveevna dog," suckade mamma.

- Hur dog du? – han förstod inte.

"Människor dör, Kolya," suckade min mamma igen. – Du är glad, du behöver inte tänka på det än.

Och Kolya trodde att han var riktigt glad, eftersom han träffade en så fantastisk tjej nära porten, och från samtalet fick han reda på att den här tjejen var kär i honom...

Efter frukost gick Kolya till Belorussky-stationen. Tåget han behövde gick klockan sju på kvällen, vilket var helt omöjligt. Kolya gick runt stationen, suckade och knackade inte särskilt beslutsamt på dörren till den assisterande militärbefälhavaren i tjänst.

- Senare? - Jourhavande assistent var också ung och blinkade ovärdigt: - Vad är det för hjärtat, löjtnant?

"Nej", sa Kolya och sänkte huvudet. – Min mamma är sjuk, visar det sig. Väldigt... - Här var han rädd att han faktiskt skulle orsaka sjukdom och rättade sig hastigt: - Nej, inte särskilt, inte särskilt...

"Jag förstår", blinkade vakthavande befäl igen. - Nu ska vi se om mamma.

Han bläddrade i boken, började sedan ringa telefonsamtal och talade till synes om andra saker. Kolya väntade tålmodigt och tittade på transportaffischerna. Till slut lade skötaren på den sista telefonen:

– Håller du med om transplantationen? Avgång tre minuter över tolv, tåg Moskva - Minsk. Det finns en transfer i Minsk.

"Jag håller med", sa Kolya. – Tack så mycket, kamrat seniorlöjtnant.

Efter att ha fått biljetten gick han omedelbart in i en livsmedelsbutik på Gorky Street och tittade på pannan och tittade länge på vinerna. Till slut köpte jag champagne för att jag drack den på examensbanketten, körsbärslikör för att min mamma gjorde den likören och Madeira för att jag läste om den i en roman om aristokrater.

- Du är galen! – sa mamma ilsket. - Vad är det här: en flaska för varje?

"Ah!..." Kolya viftade slarvigt med handen. - Gå sådär!

Mötet blev en stor succé. Det började med en galamiddag, till vilken mamma lånade ytterligare en fotogenkamin av grannarna. Vera svävade i köket, men kom ofta in med en annan fråga:

-Skjöt du ett maskingevär?

- Skjut.

- Från Maxim?

- Från Maxim. Och från andra system också.

"Det är jättebra!" flämtade Vera av beundran.

Kolya gick oroligt runt i rummet. Han fållade en fräsch krage, putsade sina stövlar och knarrade nu alla sina bälten. Av upphetsning ville han inte äta alls, men Valya gick fortfarande inte och gick inte.

- Kommer de att ge dig ett rum?

– De kommer att ge, de kommer.

- Separera?

- Absolut. – Han tittade nedlåtande på Verochka. – Jag är stridsbefäl.

"Vi kommer till dig", viskade hon mystiskt. - Vi skickar mamma och dagis till dacha och kommer till dig...

- Vilka är vi"?

Han förstod allt, och hans hjärta tycktes gunga.

– Så vilka är "vi"?

– Förstår du inte? Tja, "vi" är vi: jag och Valyushka.

Kolya hostade för att dölja det olämpligt smygande leendet och sa allvarligt:

– Det kommer förmodligen att krävas ett pass. Skriv i förväg för att ordna med kommandot...

- Åh, min potatis är överkokt!

Hon snurrade på hälen, blåste upp sin klänning och slog igen dörren. Kolya log bara nedlåtande. Och när dörren stängdes gjorde han plötsligt ett ofattbart språng och knäppte ihop bälten av full förtjusning: det betyder att de pratade om resan idag, det betyder att de redan planerade den, det betyder att de ville träffa honom, det betyder... Men vad som var tänkt att följa detta sista "medel", sa Kolya inte ens det till sig själv.

Och så kom Valya. Tyvärr var mamma och Vera fortfarande upptagna med middag, det fanns ingen att starta en konversation, och Kolya blev kall av tanken på att Valya hade all anledning att omedelbart överge sommarresan.

– Du kan omöjligt stanna i Moskva?

Kolya skakade negativt på huvudet.

– Är det verkligen så brådskande?

Kolya ryckte på axlarna.

Kolya nickade försiktigt, men till en början tänkte han på sekretess.

"Pappa säger att Hitler drar en ring runt oss."

"Vi har en icke-aggressionspakt med Tyskland", sa Kolya hes, eftersom det inte längre var möjligt att nicka på huvudet eller rycka på axlarna. – Rykten om koncentrationen av tyska trupper nära våra gränser är inte baserade på någonting och är resultatet av de anglo-franska imperialisternas intrig.

"Jag läser tidningarna," sa Valya med lätt missnöje. – Och pappa säger att situationen är mycket allvarlig.

Valyas pappa var en telefonsvarare, men Kolya misstänkte att han i grunden var lite av en alarmist. Och sa:

– Vi måste vara försiktiga med provokationer.

– Men fascismen är fruktansvärd! Har du sett filmen "Professor Mamlock"?

– Jag såg Oleg Zhakov spela där. Fascism är förstås hemskt, men tycker du att imperialism är bättre?

– Tror du att det kommer att bli krig?

"Självklart", sa han självsäkert. – Är det förgäves att de öppnat så många skolor med ett accelererat program? Men det blir ett snabbt krig.

- Är du säker?

- Säker. För det första måste vi ta hänsyn till proletariatet i de länder som är förslavade av fascism och imperialism. För det andra, själva proletariatet i Tyskland, krossat av Hitler. För det tredje, internationell solidaritet mellan arbetare runt om i världen. Men det viktigaste är vår Röda armés avgörande makt. I fiendens territorium kommer vi att utdela ett förkrossande slag mot fienden.

– Och Finland? – frågade hon plötsligt tyst.

– Hur är det med Finland? "Han hade svårt att dölja sitt missnöje: det är pappa som skrämmer och sätter upp henne." – I Finland fanns en djupt försvarslinje, som våra trupper bröt igenom snabbt och beslutsamt. Jag förstår inte hur det kan finnas några tvivel här.

"Om du tror att det inte kan finnas några tvivel, så finns det helt enkelt inga," log Valya. – Vill du se vilka skivor min pappa tog med mig från Bialystok?

Valyas skivor var underbara: polska foxtrots, "Black Eyes" och "Black Eyes" och till och med en tango från "Peter" framförd av Francesca Gaal själv.

"De säger att hon har blivit blind!" – sa Verochka med sina runda ögon vidöppna. "Jag gick ut för att filma, tittade av misstag in i rampljuset och blev genast blind.

Valya log skeptiskt. Kolya tvivlade också på äktheten av den här historien, men av någon anledning ville jag verkligen tro på det.

Vid det här laget hade de redan druckit champagne och likör, och provat Madeira och avvisat det: det visade sig vara osötat, och det var oklart hur Viscount de Pressy kunde ha frukostdoppande kex i den.

– Att vara filmartist är väldigt farligt, väldigt farligt! – fortsatte Vera. "De rider inte bara galna hästar och hoppar från tåg, utan ljus har en mycket skadlig effekt på dem. Extremt skadligt!

Verochka samlade in fotografier av filmkonstnärer. Men Kolya tvivlade om och om igen ville tro på allt. Hans huvud var lätt yr, Valya satt bredvid honom och han kunde inte torka av leendet från hans ansikte, även om han misstänkte att hon var dum.

Valya log också: nedlåtande, som en vuxen. Hon var bara ett halvår äldre än Vera, men det hade hon redan lyckats kliva över

Sida 6 av 15

gränsen bortom vilken gårdagens tjejer förvandlas till mystiskt tysta tjejer.

"Vera vill bli filmskådespelerska", sa hennes mamma.

- Än sen då? – skrek Vera trotsigt och slog till och med försiktigt i bordet med sin fylliga näve. - Det är förbjudet, eller hur? Tvärtom, det är underbart, och det finns ett sådant speciellt institut nära jordbruksutställningen...

"Okej, okej," instämde min mamma lugnt. – Om du avslutar tionde klass med raka A, gå vart du vill. Det skulle finnas en önskan.

"Och talang," sa Valya. – Vet du vilka prov det finns? De kommer att välja någon inkommande tiondeklassare och tvinga dig att kyssa honom.

- Nåväl, låt! Låt vara! – Verochka, röd av vin och bråk, skrek glatt. - Låt dem tvinga dig! Och jag kommer att spela för dem så, jag kommer att spela så att de alla ska tro att jag är kär. Här!

"Och jag skulle aldrig kyssa utan kärlek." "Valya talade alltid tyst, men på ett sådant sätt att folk lyssnade på henne. "Enligt min mening är det förödmjukande: kyssas utan kärlek."

"Chernyshevskys "Vad ska göras?" ... - började Kolya.

– Man måste skilja! – Verochka skrek plötsligt. – Man måste skilja på var är livet och var är konsten.

– Jag pratar inte om konst, jag pratar om tentor. Vad finns det för konst?

- Hur är det med mod? – Verochka avancerade kaxigt. – Behöver inte en konstnär mod?

”Herre, vilket mod det finns”, suckade min mamma och började duka av bordet. "Tjejer, hjälp mig, så ska vi dansa."

Alla började städa och krångla, och Kolya blev ensam. Han gick fram till fönstret och satte sig i soffan: samma knarrande soffa som han sov i hela sitt skolliv. Han ville verkligen rensa bordet med alla: knuffa, skratta, ta samma gaffel, men han undertryckte denna önskan, eftersom det var mycket viktigare att sitta lugnt i soffan. Dessutom kunde man från hörnet tyst observera Valya, fånga hennes leenden, fladdrar av ögonfransar och sällsynta blickar. Och han fångade dem, och hans hjärta slog som en ånghammare nära tunnelbanestationen Palace of Soviets.

Vid nitton hade Kolya aldrig blivit kysst. Han gick regelbundet på semester, tittade på film, gick på teater och åt glass om det fanns pengar över. Men han dansade dåligt, gick inte på dansgolv, och därför träffade han aldrig någon under två års studier. Förutom bibliotekarien Zoe.

Men idag var Kolya glad att han inte träffade någon. Vad som var orsaken till hemlig plåga visade sig plötsligt vara en annan sida, och nu när han satt i soffan visste han redan säkert att han inte hade träffats bara för att Valya fanns i världen. Det var värt att lida för en sådan tjej, och detta lidande gav honom rätten att stolt och direkt möta hennes försiktiga blick. Och Kolya var mycket nöjd med sig själv.

Sedan startade de grammofonen igen, men inte för att lyssna, utan för att dansa. Och Kolya, rodnande och vacklande, dansade med Valya, med Verochka och igen med Valya.

"Jag tycker att det är uselt, jag tycker det är uselt..." nynnade Verochka och dansade lydigt med stolen.

Kolya dansade tyst eftersom han inte kunde hitta ett lämpligt samtalsämne. Och Valya behövde ingen konversation, men Kolya förstod inte detta och var lite plågad.

"Egentligen borde de ge mig ett rum," sa han och hostade för att vara säker. "Men om de inte ger det till mig, kommer jag att hyra det av någon."

- Jag beställer ett pass. Skriv bara i förväg.

Och igen förblev Valya tyst, men Kolya var inte alls upprörd. Han visste att hon hörde allt och förstod allt, och han var glad att hon var tyst.

Nu visste Kolya med säkerhet att detta var kärlek. Den som han läst så mycket om och som han fortfarande inte träffat. Zoya... Sedan kom han ihåg Zoya, mindes nästan med fasa, för Valya, som förstod honom så mycket, kunde genom något mirakel också komma ihåg Zoya, och då skulle Kolya bara behöva skjuta sig själv. Och han började resolut driva bort alla tankar om Zoya, och Zoya, fräckt skakade sina krusiduller, ville inte försvinna, och Kolya upplevde en hittills obekant känsla av impotent skam. Och Valya log och tittade förbi honom, som om hon såg något där osynligt för alla. Och Kolyas beundran gjorde honom ännu mer klumpig.

Sedan stod de vid fönstret länge: både mamma och Verochka försvann plötsligt någonstans. Faktum är att de bara diskade i köket, men nu var det som att flytta till en annan planet.

– Pappa sa att det finns många storkar där. Har du någonsin sett storkar?

"De bor där precis på hustaken." Som svalor. Och ingen förolämpar dem för att de ger lycka. Vita, vita storkar... Du borde definitivt se dem.

"Jag får se", lovade han.

– Skriv, vad är de? Bra?

- Jag ska skriva.

- Vita, vita storkar...

Han tog hennes hand, skrämdes av denna oförskämdhet, ville genast släppa henne, men kunde inte. Och han var rädd att hon skulle dra bort det eller säga något. Men Valya var tyst. Och när hon sa, drog hon inte tillbaka sin hand:

– Om du reste söderut, norrut eller till och med österut...

- Jag är glad. Jag fick specialdistriktet. Vet du vilken tur det här är?

Hon svarade inte. Jag bara suckade.

"Jag väntar", sa han tyst. – Jag kommer verkligen, verkligen att vänta.

Han strök försiktigt hennes hand och tryckte den sedan plötsligt snabbt mot hans kind. Handflatan verkade cool för honom. Jag ville verkligen fråga om Valya skulle vara ledsen, men Kolya vågade inte fråga. Och sedan rusade Verochka in, skramlade något om Zoya Fedorova från dörröppningen och Kolya släppte omärkligt Valyas hand.

Vid elva körde hans mamma beslutsamt honom till stationen. Kolya tog snabbt och på något lättsinnigt sätt hejdå till henne, eftersom tjejerna redan hade släpat hans resväska ner. Och av någon anledning började min mamma plötsligt gråta - tyst, leende - men han märkte inte hennes tårar och var fortfarande ivrig att gå.

- Skriv, son. Skriv försiktigt.

- Okej mamma. Så fort jag kommer så skriver jag direkt.

- Glöm inte…

Kolya rörde vid hans redan gråa tinning med läpparna för sista gången, gled ut genom dörren och rusade ner tre trappsteg.

Tåget gick först vid halv tolvtiden. Kolya var rädd att tjejerna skulle komma för sent till tunnelbanan, men han var ännu mer rädd att de skulle åka, och därför fortsatte han att säga samma sak:

- Nåväl, varsågod. Du kommer vara sen.

Och de ville aldrig lämna. Och när konduktören visslade och tåget började röra sig var Valya plötsligt den första som steg mot honom. Men han såg så fram emot detta och rusade fram för att träffa henne så mycket att de stötte näsan och drog sig blygt tillbaka från varandra. Och Verochka ropade: "Kolka, du kommer sent! ..." - och kastade en bunt med mammas pajer mot honom. Han kysste snabbt sin syster på kinden, tog tag i bylten och hoppade upp på trappsteget. Och hela tiden såg jag hur två flickaktiga figurer i ljusa lätta klänningar sakta flöt tillbaka...

Kolya reste till avlägsna länder för första gången. Hittills hade resor varit begränsade till staden där skolan låg, men inte ens en tolv timmars bilresa kunde jämföras med vägen han tog den där kvava lördagen i juni. Och det var så intressant och så viktigt att Kolya inte lämnade fönstret, och när han var helt utmattad och satte sig på hyllan, ropade någon:

- Storkar! Titta, storkar!

Alla rusade till fönstren, men Kolya tvekade och såg inte storkarna. Han var dock inte upprörd, för om

Sida 7 av 15

storkarna dök upp, vilket betyder förr eller senare, och han kommer definitivt att se dem. Och han kommer att skriva till Moskva hur de är, dessa vita, vita storkar...

Det var redan bortom Negorely - bortom den gamla gränsen: nu reste de genom västra Vitryssland. Tåget stannade ofta vid små stationer, där det alltid var mycket folk. Vita skjortor blandade med svarta lapsardaker, stråbrillor med kastruller, mörka hustkas med ljusa klänningar. Kolya gick av vid hållplatserna, men tittade inte upp från vagnen, dövad av den ringande blandningen av vitryska, judiska, ryska, polska, litauiska, ukrainska och gud vet vilka andra språk och dialekter.

- Ja, kagal! - den skrattande överlöjtnanten, som red på nästa regemente, blev förvånad. - Här, Kolya, du måste köpa en klocka. Killarna sa att det var en vagn med timmar här och att de alla var billiga.

Men seniorlöjtnanten gick inte heller långt: han dök in i folkmassan, fick reda på något, viftade med armarna och återvände omedelbart:

"Här, bror, det är ett sådant Europa att de bara flyr iväg."

"Agenter," instämde Kolya.

"Vem fan vet", sa seniorlöjtnanten opolitiskt och efter att ha tagit ett andetag rusade han åter in i snåret. - Kolla på! Tick tack! Moser!..

Mammas pajer åts med överlöjtnanten; som svar matade han Kolya till sin fulla med ukrainsk hemmagjord korv. Men deras samtal gick inte bra, eftersom seniorlöjtnanten var benägen att bara diskutera ett ämne:

– Och hon har en midja, Kolya, vilket glas!

Kolya började pirra. Seniorlöjtnanten himlade med ögonen och frossade i minnena. Lyckligtvis klev han av i Baranovichi och ropade hejdå:

– Oroa dig inte för klockan, löjtnant! En klocka är en grej!..

Tillsammans med seniorlöjtnanten försvann också den hemgjorda korven, och min mammas pajer var redan förstörda. Tyvärr stannade tåget länge i Baranovichi, och Kolya började fundera på en god middag istället för storkar. Äntligen mullrade ett oändligt godståg förbi.

"Till Tyskland", sa den äldre kaptenen. "Vi skickar bröd och bröd till tyskarna dag och natt." Hur menar du att förstå detta?

"Jag vet inte," Kolya var förvirrad. – Vi har ett avtal med Tyskland.

"Helt riktigt," instämde kaptenen omedelbart. – Du tänker helt rätt, kamratlöjtnant.

Stationen i Brest visade sig vara av trä, och det var så mycket folk där att Kolya blev förvirrad. Det enklaste sättet var förstås att fråga hur man hittade den del han behövde, men av sekretesskäl litade Kolya bara på tjänstemän och stod därför i kö i en timme för att se den biträdande befälhavaren i tjänst.

"Till fästningen", sa assistenten och tittade på reseordern. – Du springer rakt in i Kashtanova.

Kolya tog sig ur kön och kände plötsligt en så häftig hunger att han istället för Kashtanovaya Street började leta efter en matsal. Men det fanns inga matsalar, och han trampade och gick till stationsrestaurangen. Och just när han skulle gå in, slog dörren upp och en tjock löjtnant kom ut.

– Jävligt tjockt, gendarminsikte, han tog upp hela bordet ensam. Och du kan inte fråga: en utlänning!

- Tysk gendarme, vem annars! Här sitter kvinnor och barn på golvet, och han är ensam vid bordet och dricker öl. En person!

– En riktig gendarme? – Kolya var förvånad. -Får jag se?

Löjtnanten ryckte osäkert på axlarna:

- Prova. Vänta, vart ska du med din resväska?

Kolya lämnade sin resväska, rättade till sin tunika, som innan han gick in på generalens kontor, och smög med ett sjunkande hjärta genom den tunga dörren.

Och direkt såg jag tysken. En riktig, levande tysk i uniform med märke, i ovanligt höga stövlar, som gjorda av tenn. Han satt nedsjunken i en stol och knackade självbelåtet på foten. Bordet var kantat med ölflaskor, men gendarmen drack inte ur ett glas, utan ur en halvlitersmugg och hällde hela flaskan i den på en gång. På den röda muggen strös med stela mustascher indränkta i ölskum.

Kolya kisade med all kraft och paraderade förbi tysken fyra gånger. Det var en helt extraordinär händelse utöver det vanliga: ett steg bort från honom satt en man från den världen, från Tyskland förslavad av Hitler. Kolya ville verkligen veta vad han tänkte på, efter att ha lämnat det fascistiska imperiet i socialismens land, men ingenting kunde läsas i ansiktet på representanten för den förtryckta mänskligheten förutom dum självbelåtenhet.

– Har du sett tillräckligt? – frågade löjtnanten som vaktade Colins resväska.

"Han knackar på foten," sa Kolya viskande av någon anledning. – Och på bröstet finns en plakett.

"Fascist", sa löjtnanten. - Lyssna, vän, är du hungrig? Killarna sa att det finns en restaurang i Vitryssland i närheten, vi kanske kan äta middag som en människa? Vad heter du?

- Namnbror, alltså. Nåväl, lämna över din resväska och låt oss gå sönderfalla. Där, säger de, finns en violinist i världsklass: "Black Eyes" spelar som en gud...

Det stod också en kö i förrådet, och Kolya drog med sig sin resväska och bestämde sig för att gå direkt därifrån till fästningen. Löjtnant Nikolai visste ingenting om fästningen, eftersom han hade en förflyttning i Brest, men han tröstade:

"Vi kommer förmodligen att träffa en av våra personer på restaurangen." Idag är det lördag.

Med hjälp av en smal gångbro korsade de många järnvägsspår upptagna av tåg och befann sig omedelbart i staden. Tre gator avvek från brons trappsteg, och löjtnanterna trampade osäkert.

"Jag känner inte till restaurangen i Vitryssland", sa en förbipasserande med stark accent och väldigt irriterat.

Kolya vågade inte fråga, och löjtnant Nikolai ledde förhandlingarna.

– De borde veta: det finns någon känd violinist där.

- Så det är samma sak, herr Svitsky! – log den förbipasserande. – Åh, Reuben Svitsky – stor violinist. Du kanske har din åsikt, men den är fel. Detta är sant. Och restaurangen har rätt. Stytskevich gatan.

Stytskevich Street visade sig vara Komsomolskaya. Små hus låg gömda i den täta grönskan.

"Och jag tog examen från Sumys luftvärnsartilleriavdelning," sa Nikolai när Kolya berättade sin historia. – Så här roligt blir det: båda har precis slutat, båda är Nikolai...

Plötsligt tystnade han: i tystnaden hördes en fiols avlägsna ljud. Löjtnanterna stannade.

- Fredligt ger! Låt oss trampa, Kolya!

Violinen kunde höras från de öppna fönstren i en tvåvåningsbyggnad med en skylt: "Belarus Restaurant." De gick upp till andra våningen, lämnade över sina hattar och resväska i ett litet omklädningsrum och gick in i en liten hall. Det fanns en buffédisk mittemot entrén, och en liten orkester i vänstra hörnet. Violinisten - långarmad, märkligt blinkande - hade precis spelat färdigt, och den fullsatta salen applåderade honom högljutt.

"Men det finns inte tillräckligt många av oss här," sa Nikolai tyst.

De stannade i dörröppningen, dövade av applåder och jubel. En fyllig medborgare i en blank svart jacka tog sig hastigt mot dem från djupet av salen:

– Jag ber herrarna officerarna välkomna mig. Här snälla, här.

Han ledde dem skickligt förbi de fullsatta borden och heta kunderna. Det fanns ett fritt bord bakom kakelugnen och löjtnanterna satte sig och såg sig omkring med ungdomlig nyfikenhet på den främmande miljön.

- Varför kallar han oss officerare? – väste Kolya av missnöje. - Officer, och till och med sir! Någon sorts borgerlighet...

- Låt honom åtminstone ropa efter en potta, så länge den är i ugnen

Sida 8 av 15

"Jag petade inte på den", flinade löjtnant Nikolai. – Här, Kolya, folk är fortfarande mörka.

"Jag är ledsen, jag är väldigt ledsen, men jag kan inte föreställa mig sådana byxor som går på gatorna."

"Han spelar hundra och femtio procent av dessa byxor och fick en hedersbanner för detta."

Kolya vände sig om: tre äldre män satt vid bordet bredvid. En av dem fångade Colins blick och log:

- Hej, kamrat befälhavare. Vi diskuterar produktionsplanen.

"Hej", sa Kolya generat.

- Du är från Ryssland? – frågade den vänliga grannen och fortsatte, utan att vänta på svar: – Jo, jag förstår: mode. Mode är en katastrof, det är en mardröm, det är en jordbävning, men det är naturligt, eller hur? Men att sy hundra par dåliga byxor istället för femtio bra och för att detta ska få en hedersbanner – jag ber om ursäkt. Jag är väldigt ledsen. Håller du med, unge befälhavare?

"Ja", sa Kolya. - Det är förstås bara...

"Säg mig, snälla," frågade den andre, "vad säger du om tyskarna?"

– Om tyskarna? Ingenting. Det vill säga, vi har fred med Tyskland...

"Ja", suckade de vid bordet bredvid. – Att tyskarna skulle komma till Warszawa var uppenbart för varje jude, om han inte var en total idiot. Men de kommer inte till Moskva.

- Vad är du, vad är du!..

Vid nästa bord började alla prata på en gång på ett obegripligt språk. Kolya lyssnade artigt, förstod ingenting och vände sig bort.

"De förstår ryska," sa han viskande.

"Jag tänkte på vodka", sa löjtnant Nikolai. - Ska vi dricka till mötet, Kolya?

Kolya ville säga att han inte dricker, men på något sätt hände det att han kom ihåg ett annat möte. Och han berättade för löjtnant Nikolai om Valya och Verochka, men mer, naturligtvis, om Valya.

"Vad tror du, han kanske kommer", sa Nikolai. – Bara här behöver du ett pass.

- Jag frågar.

- Får jag vara med?

En lång stridsvagnslöjtnant dök upp nära bordet. Han skakade hand och presenterade sig:

- Andrey. Jag kom till militärregistrerings- och mönstringskontoret för att hämta mina värnpliktiga, men fastnade på vägen. Vi får vänta till måndag...

Han sa något annat, men den långarmade mannen höjde sin fiol, och den lilla salen frös.

Kolya visste inte vad den obekväma, långarmade, konstigt blinkande mannen utförde. Han tänkte inte på om det var bra eller dåligt, utan bara lyssnade och kände en klump i halsen. Han skulle inte skämmas för tårar nu, men violinisten stannade precis där dessa tårar skulle rinna, och Kolya bara suckade försiktigt och log.

- Du gillar? – frågade den äldre mannen tyst från nästa bord.

- Det här är vår Reubenchik. Reuben Svitsky - det finns inte och har aldrig funnits en bättre violinist i staden Brest. Om Reuben spelar på ett bröllop blir bruden definitivt glad. Och om han spelar på en begravning...

Kolya fick aldrig reda på vad som hände när Svitsky spelade på begravningen, eftersom de blev tysta över dem. Den gamle mannen nickade, lyssnade och viskade sedan i Kolyas öra:

– Kom ihåg detta namn: Reuben Svitsky. Självlärd Reuben Switsky med gyllene fingrar, gyllene öron och ett gyllene hjärta...

Kolya klappade länge. Förrätten kom, löjtnant Nikolai fyllde glasen och sa och sänkte rösten:

– Musik är bra. Men lyssna här.

Kolya tittade frågande på tankbilen som satte sig bredvid dem.

"Igår ställdes piloternas semester in," sa Andrey tyst. – Och gränsvakterna säger att varje natt bortom Bug ryter motorerna. Tankar, traktorer.

– Roligt samtal. – Nikolai höjde sitt glas. - Inför mötet.

De drack. Kolya började hastigt ta en tugga och frågade med munnen full:

– Är provokationer möjliga?

"För en månad sedan gick ärkebiskopen över från den sidan," fortsatte Andrei tyst. – Han säger att tyskarna förbereder ett krig.

– Men TASS meddelade officiellt...

"Tyst, Kolya, tyst," log Nikolai. – TASS – i Moskva. Och här är Brest.

Middag serverades, och de kastade sig över honom och glömde tyskarna och TASS, om gränsen och ärkebiskopen, som Kolya inte kunde lita på, eftersom ärkebiskopen trots allt var religionsminister.

Sedan spelade violinisten igen. Kolya slutade tugga, lyssnade och klappade frenetiskt i händerna. Grannarna lyssnade också, men pratade mer viskande om rykten, om konstiga ljud på natten, om täta gränsöverträdelser av tyska piloter.

- Men du kan inte skjuta ner det: det är en order. Nu kör vi...

"Hur han spelar!..." Kolya var förtjust.

– Ja, han spelar jättebra. Något är på gång, killar? Och vad? Fråga.

"Det är okej, det kommer ett svar också," log Nikolai och höjde sitt glas: "För svaret på alla frågor, kamratlöjtnanter!"

Det blev mörkt, ljuset tändes i hallen. Intensiteten var ojämn, ljusen flimrade svagt och skuggor fladdrade över väggarna. Löjtnanterna åt allt som beordrades, och nu betalade Nikolai medborgaren i svart.

– Idag, killar, ger jag er en godbit.

- Siktar du på fästningen? – frågade Andrey. – Jag rekommenderar det inte, Kolya: det är mörkt och långt borta. Bäst att följa mig till militärregistrerings- och värvningskontoret: du kommer att tillbringa natten där.

- Varför gå till militärregistrerings- och mönstringskontoret? - sa löjtnant Nikolai. "Vi är på väg till stationen, Kolya."

- Nej nej. Jag ska komma till enheten idag.

"Förgäves, löjtnant," suckade Andrei. - Med en resväska, på natten, tvärs över staden...

"Jag har ett vapen," sa Kolya.

De skulle förmodligen ha övertalat honom: Kolya själv började tveka, trots vapnet. De skulle förmodligen ha blivit övertalade, och då skulle Kolya ha tillbringat natten antingen på stationen eller på militärregistrerings- och mönstringskontoret, men sedan närmade sig den äldre mannen från bordet intill dem:

– Många ursäkter, kamrat röda befälhavare, många ursäkter. Den här unge mannen gillade verkligen vår Reuben Svitsky. Reuben äter middag nu, men jag hade ett samtal med honom, och han sa att han vill spela speciellt för dig, kamrat unge befälhavare...

Och Kolya gick ingenstans. Kolya väntade kvar på att violinisten skulle spela något speciellt för honom. Och löjtnanterna gick för att de fortfarande behövde hitta boende för natten. De skakade hans hand bestämt, log hejdå och klev in i natten: Andrei till militärregistrerings- och mönstringskontoret på Dzerzhinsky Street, och löjtnant Nikolai till den fullsatta stationen i Brest. Vi klev in i den kortaste natten, som in i evigheten.

Det blev allt färre människor i restaurangen, en tjock, vindstilla kväll flöt in genom de öppna fönstren: enplans Brest skulle lägga sig. De kantade gatorna blev öde, ljusen i fönstren i skuggan av syrener och jasmin släcktes, och bara en och annan vagn skramlade med sina barnvagnar längs de ekande trottoarerna. Den tysta staden störtade sakta in i en lugn natt - årets lugnaste och kortaste natt...

Kolya kände sig lite yr och allt omkring honom verkade vackert: restaurangens bleknande ljud, och den varma skymningen som smög sig in genom fönstren, och den mystiska staden bakom dessa fönster, och förväntan på den tafatta violinisten som skulle spela. speciellt för honom, löjtnant Pluzhnikov. Det fanns dock en omständighet som komplicerade väntan något: Kolya kunde inte förstå om han skulle betala pengar för musikern att spela, men vid närmare eftertanke bestämde han sig för att de inte betalar pengar för goda gärningar.

- Hallå kamrat

Sida 9 av 15

befälhavare.

Violinisten närmade sig tyst och Kolya hoppade upp, generad och muttrade något onödigt.

– Isaac sa att du är från Ryssland och att du gillade min fiol.

Den långarmade mannen höll en pilbåge och fiol i handen och blinkade konstigt. Efter att ha tittat noga förstod Kolya orsaken: Svitskys vänstra öga var täckt med en vitaktig film.

– Jag vet vad ryska befälhavare gillar. – Violinisten tog bestämt tag i instrumentet med sin vassa haka och höjde stråken.

Och fiolen började sjunga, blev ledsen, och salen frös igen, rädd att förolämpa den besvärliga musikern med ett ögonsår med ett slarvigt ljud. Och Kolya stod i närheten, såg hur hans tunna fingrar darrade på greppbrädan, och återigen ville han gråta, och återigen kunde han inte, eftersom Svitsky inte lät dessa tårar komma fram. Och Kolya bara suckade försiktigt och log.

Svitsky spelade "Black Eyes" och "Black Eyes", och ytterligare två melodier som Kolya hörde för första gången. Det sistnämnda var särskilt formidabelt och högtidligt.

"Mendelssohn", sa Svitsky. -Du lyssnar bra. Tack.

- Jag har inga ord…

- Om vessla. Är du inte i fästningen?

"Ja", erkände Kolya tveksamt. - Chestnut Street...

- Vi måste ta droshkyen. - Svitsky log: - Enligt din åsikt en taxichaufför. Om du vill kan jag följa med dig: min systerdotter ska också till fästningen.

Svitsky lade undan fiolen och Kolya tog resväskan från den tomma garderoben och de gick ut. Det fanns ingen på gatan.

"Snälla sväng vänster", sa Svitsky när de nådde hörnet. – Mirrochka – det här är min systerdotter – har arbetat som kock i matsalen för befälhavare i ett år nu. Hon har talang, riktig talang. Hon kommer att bli en fantastisk hemmafru, vår Mirrochka...

Plötsligt slocknade ljuset: sällsynta lyktor, fönster i hus, reflektioner av järnvägsstationen. Hela staden störtades i mörker.

"Mycket konstigt," sa Svitsky. - Det vi har? Jag tror att det är tolv?

- Det kanske var en olycka?

"Mycket konstigt," upprepade Svitsky. – Du vet, jag ska säga dig rakt av: hur österlänningarna kom... Det vill säga sovjeterna, dina. Ja, sedan du kom har vi blivit ovana vid mörkret. Vi har blivit ovana vid mörker och arbetslöshet också. Det är förvånande att det inte finns fler arbetslösa i vår stad, men det finns inte några! Och folk började fira bröllop, och alla behövde plötsligt Reuben Svitsky!... - Han skrattade tyst. – Det är bra när musiker har mycket jobb, såvida de inte spelar på en begravning förstås. Och nu kommer vi att ha tillräckligt med musiker, för en musikskola och en musikhögskola har öppnats i Brest. Och detta är väldigt, väldigt korrekt. De säger att vi judar är ett musikaliskt folk. Ja, vi är ett sådant folk; Du kommer att bli musikalisk om du har ägnat hundratals år åt att lyssna på vilka gatusoldaters stövlar som stampar ner och om det är din dotter som ropar på hjälp i nästa gränd. Nej, nej, jag vill inte reta Gud: det verkar som om vi har tur. Det verkar som att regnet verkligen började falla på torsdagar, och judarna kände sig plötsligt som människor. Åh, så underbart det är: att känna sig som människor! Men de judiska ryggen vill inte räta ut sig, och de judiska ögonen vill inte skratta - det är hemskt! Det är hemskt när små barn föds med ledsna ögon. Kommer du ihåg när jag spelade Mendelssohn för dig? Han talar just om detta: om barns ögon, där det alltid finns sorg. Detta kan inte förklaras med ord, det kan bara berättas med en fiol...

Gatulyktor, reflektioner från stationen och sällsynta fönster i hus blinkade.

"Det var förmodligen en olycka," sa Kolya. – Och nu är det fixat.

- Och här är herr Gluznyak. God kväll, herr Gluznyak! Hur är intäkterna?

– Vad är lönen i staden Brest, herr Svitsky? I den här staden tar alla hand om sin hälsa och går bara...

Männen talade på ett okänt språk, och Kolya befann sig nära hytten. Någon satt i vagnen, men ljuset från en avlägsen lykta jämnade ut konturerna, och Kolya kunde inte förstå vem den satt.

- Mirrochka, älskling, träffa min befälhavare.

Den skuggiga gestalten i hytten rörde sig obekvämt. Kolya nickade hastigt och presenterade sig:

- Löjtnant Pluzhnikov. Nikolai.

– Kamratchef är i vår stad för första gången. Var en bra värdinna, tjej, och visa något för din gäst.

"Vi ska visa dig," sa taxiföraren. "Det är en bra natt idag, och vi har ingenstans att rusa." Lyckliga drömmar, herr Svitsky.

- Ha kul, herr Gluznyak. - Svitsky sträckte ut en seg långfingrad hand till Kolya: - Adjö, kamrat befälhavare. Vi kommer definitivt att ses igen, eller hur?

- Absolut, kamrat Svitsky. Tack.

- Om vessla. Mirrochka, älskling, kom och hälsa på oss imorgon.

Drozhkach lade sin resväska i vagnen och klättrade upp på lådan. Kolya nickade ännu en gång till Svitsky och ställde sig på steget: flickans figur trängdes till slut in i hörnet. Han satte sig ner och drunknade i källorna, och vagnen gick iväg och gungade på kullerstensbeläggningen. Kolya ville vinka till violinisten, men sätet var lågt, sidorna var höga och horisonten blockerades av taxiförarens breda rygg.

-Vart är vi på väg? – frågade flickan plötsligt tyst från hörnet.

– Blev du ombedd att visa gästen något? – utan att vända sig om, frågade droshkyen. – Tja, vad kan du visa en gäst i vår, jag är ledsen, stad Brest-Litovsk? Fästning? Så han går till det. Kanal? Han kommer att se honom i morgon i ljuset. Vad finns det mer i staden Brest-Litovsk?

– Det måste vara gammalt? – frågade Kolya så kraftfullt som möjligt.

– Tja, av antalet judar att döma, då är han i samma ålder som Jerusalem (de gnisslade blygt av skratt i hörnet). Mirrochka har roligt och hon skrattar. Och när jag är glad slutar jag av någon anledning bara gråta. Så, kanske är människor inte uppdelade i ryssar, judar, polacker, tyskar, utan i de som har väldigt roligt, bara roligt och inte så roligt, va? Vad säger du om den här tanken, sir?

Kolya ville säga att han för det första inte var en herre alls, och för det andra var han inte en officer, utan en befälhavare för Röda armén, men han hade inte tid, eftersom vagnen plötsligt stannade.

– När det inte finns något att visa i stan, vad visar de då? - frågade droshky-föraren och klev av lådan. ”Då visas gästen en pelare och får veta att den är berömd. Så visa pelaren för gästen Mirrochka.

"Åh," suckade de nästan hörbart i hörnet. - Jag?.. Eller kanske du, farbror Mikhas?

– Jag har en annan oro. – Kusken gick mot hästen. - Nåväl, gumman, vi springer med dig i natt, och imorgon ska vi vila...

Flickan reste sig upp och klev obekvämt mot steget: vagnen började gunga, men Kolya lyckades ta tag i Mirras hand och stödja henne.

- Tack. – Mirra sänkte huvudet ännu lägre. - Nu går vi.

Han förstod ingenting och följde honom ut. Korsningen var öde. Kolya, för säkerhets skull, smekte hölstret och tittade tillbaka på flickan: med en märkbar halta gick hon mot staketet som sträckte sig längs trottoaren.

"Här," sa hon.

Kolya närmade sig: nära staketet stod en squat stenpelare.

- Vad är detta?

- Vet inte. "Hon pratade med accent och var blyg. – Det står här om fästningens gräns. Men det är mörkt nu.

– Ja, det är mörkt nu.

Av förlägenhet undersökte de den omärkliga stenen extremt noggrant. Kolya kände på honom och sa med respekt:

- Antik.

De tystnade igen. Och de suckade alla av lättnad när droshky ropade:

- Officer, snälla!

Haltande gick flickan till barnvagnen. Kolya stannade kvar, men nära steget tänkte han räcka fram sin hand. Föraren satt redan på lådan.

- Nu till fästningen, sir.

Sida 10 av 15

– Jag är ingen gentleman! – sa Kolya ilsket och ploppade ner i de buckliga källorna. – Jag är en kamrat, förstår du? Kamratlöjtnant, men ingen gentleman alls. Här.

- Inte sir? - Drozhkach drog i tyglarna, slog med läpparna och hästen travade långsamt längs gatstenarna. "Om du sitter bakom mig och kan slå mig i ryggen varje sekund, så är du naturligtvis en gentleman." Här sitter jag bakom hästen, och för honom är jag också en gentleman, eftersom jag kan slå honom i ryggen. Och så här fungerar hela världen: husse sitter bakom husse.

Nu körde de på stora kullerstenar, vagnen gungade, och det gick inte att argumentera. Kolya dinglade på det hängande sätet, höll i resväskan med foten och försökte med all kraft hålla sig i sitt hörn.

"Kastanj," sa flickan. Hon skakade också, men hon hanterade det lättare. - Kommer nära.

Bortom järnvägsövergången breder gatan ut sig, husen blev glesa och det fanns inga gatlyktor alls. Visserligen var natten ljus, och hästen travade lätt längs den välbekanta vägen.

Kolya såg fram emot att se något som Kreml. Men något formlöst visade sig svart framför sig, och kusken stoppade sin häst.

- Vi har kommit, sir.

Medan flickan gick ut ur hytten gav Kolya frenetiskt en femma till taxichauffören.

-Är du mycket rik, sir? Kanske har du ett dödsbo eller så trycker du pengar i köket?

– Under dagen tar jag fyrtio kopek för detta ändamål. Men på natten, och även från dig, tar jag en hel rubel. Så ge det till mig och var frisk.

Mirrochka gick därifrån och väntade på att han skulle betala. Kolya, generad, stoppade en femma i fickan, letade efter en rubel länge och mumlade:

- Självklart, självklart. Ja. Förlåt nu.

Till slut hittades rubeln. Kolya tackade föraren igen, tog resväskan och gick fram till flickan:

-Vart ska man gå?

– Det finns en checkpoint här. ”Hon pekade på ett bås vid vägen. – Vi måste visa upp handlingarna.

– Är det här redan en fästning?

- Ja. Låt oss korsa bron över förbifartskanalen, och där kommer Norra porten.

- Fästning! – Kolya skrattade tyst. – tänkte jag – murar och torn. Och det visar sig att detta är Brest-fästningen...

Vid checkpointen greps Kolya: vakten ville inte släppa igenom honom på grund av en reseorder. Men flickan släpptes igenom, och därför var Kolya särskilt ihärdig:

- Ring vakthavande befäl.

"Det är så han sover, kamrat löjtnant."

– Jag sa, ring vakthavande befäl!

Äntligen dök den sömniga sergeanten upp. Han läste Kolyas dokument länge, gäspade och käken rörde sig:

"Du är sen, kamrat löjtnant."

"Business," förklarade Kolya vagt.

- Du måste åka till ön...

"Jag ska visa dig," sa flickan tyst.

-Vem är jag? – Sergeanten tände en ficklampa: bara för chic. - Är det du, Mirrochka? Är du i tjänst?

- Ja, du är vår man. Led direkt till kasernen på 333:e regementet: det finns rum för affärsresenärer där.

"Jag måste ansluta mig till mitt regemente," sa Kolya allvarligt.

"Du kommer att ta reda på det i morgon," gäspade sergeanten. - Morgonen är klokare än kvällen...

Efter att ha passerat den långa och låga välvda porten gick de in i fästningen, bortom dess första, yttre kontur, avgränsad av kanaler och branta vallar, redan frodigt bevuxna med buskar. Det var tyst, bara någonstans, som från underjorden, muttrade en sömnig basso dämpat och hästarna snarkade lugnt. I skymningen kunde man se vagnar, tält, bilar och balar med hoppressat hö. Till höger dök ett batteri av regementsmortlar vagt fram.

"Tyst," sa Kolya viskande. – Och det finns ingen.

– Så det är natt. "Hon log förmodligen." – Och då har nästan alla redan flyttat till lägren. Ser du ljusen? Det här är ledningsstabens hus. De lovade mig ett rum där, annars skulle det vara en väldigt lång promenad från stan.

Hon drog med benet, men försökte gå lätt och hänga med. Upptagen med att inspektera den sovande fästningen sprang Kolya ofta i förväg, och hon kom ikapp och blev plågsamt andfådd. Nu saktade han kraftigt ner och frågade allvarligt för att ändra det obehagliga ämnet:

– Hur är bostadssituationen här? De tillhandahåller befälhavare, vet du inte?

– Många filmar.

- Det är svårt?

- Nej. "Hon tittade på honom i sidled. - Har du familj?

- Nej nej. – Kolya var tyst. - Bara för jobbet, du vet...

- Jag kan hitta ett rum i staden.

- Tack. Tiden håller såklart ut...

Hon stannade plötsligt och böjde busken:

- Lila. Den har redan blommat, men den luktar fortfarande.

Kolya la ifrån sig sin resväska och stack upp ärligt ansiktet i de dammiga löven. Men lövverket luktade inte gott, och han sa diplomatiskt:

– Det är mycket grönska här.

- Mycket. Syren, jasmin, akacia...

Hon hade uppenbarligen ingen brådska, och Kolya insåg att det var svårt för henne att gå, att hon var trött och nu vilade. Det var väldigt tyst och väldigt varmt, och han var lite yr, och han tänkte med nöje att han inte hade någonstans att rusa ännu, eftersom han ännu inte fanns med på listorna.

– Vad hör du om kriget i Moskva? – frågade hon och sänkte rösten.

- Om krig? Vilket krig?

"Alla här säger att kriget kommer att börja snart." Det är det”, fortsatte flickan mycket allvarligt. ”Folk köper salt och tändstickor och alla möjliga varor i allmänhet, och butikerna är nästan tomma. Och västerlänningarna... Ja, de som kom till oss från väst flydde från tyskarna... De säger att det var samma sak år 39.

- Hur så - också?

– Saltet och tändstickorna saknas.

- Vilket nonsens! – sa Kolya med missnöje. – Ja, vad har salt med det att göra, snälla berätta? Tja, vad har det med det att göra?

- Vet inte. Men du kan inte laga soppa utan salt.

- Soppa! – sa han föraktfullt. – Låt tyskarna fylla på med salt till sina soppor. Och vi... Vi kommer att slå fienden på hans territorium.

– Vet fienderna om detta?

- De kommer att få reda på det! – Kolya gillade inte hennes ironi: folk här verkade misstänksamma för honom. – Ska jag berätta vad den heter? Provocerande samtal, det är så.

"Herregud..." Hon suckade. – Låt dem kallas vad du vill, så länge det inte är krig.

- Var inte rädd. För det första har vi slutit en icke-aggressionspakt med Tyskland. Och för det andra, du underskattar helt klart vår makt. Vet du vilken teknik vi har? Jag kan naturligtvis inte ge bort militära hemligheter, men det verkar som om du har blivit godkänd för hemligt arbete...

– Jag får äta soppor.

"Det spelar ingen roll", sa han allvarligt. – Det är viktigt att du släpps in på platsen för militära förband. Och du har säkert sett våra tankar själv...

– Och det finns inga tankar här. Det finns några pansarbilar, det är allt.

- Tja, varför berättar du det här för mig? - Kolya ryckte till. "Du känner inte mig och ändå tillhandahåller du topphemlig information om närvaron av...

– Ja, hela staden känner till den här närvaron.

– Och det är synd!

– Och tyskarna också.

– Varför tror du att de vet?

– För!.. – Hon viftade med handen. – Tycker du om att tro att andra är idioter? Tja, överväg det för dig själv. Men om du ens för en gångs skull tror att de bakom avspärrningen inte är sådana idioter, är det bättre att genast springa till affären och köpa tändstickor för hela din lön.

- Ja du vet...

Kolya ville inte fortsätta detta farliga samtal. Han såg sig frånvarande omkring, försökte gäspa och frågade likgiltigt:

- Vad är det här för hus?

- Medicinska enheten. Om du har vilat...

- Jag?! – Han kände sig varm av indignation.

"Jag såg att du knappt släpade dina saker."

"Nå, du vet," sa Kolya igen med känsla och tog upp resväskan. - Vart ska man gå?

– Förbered dina dokument: det finns en annan kontrollpunkt framför bron.

De gick fram i tysthet. Buskarna blev tätare: den vitmålade bården på tegeltrottoaren lyste starkt i mörkret. Det kom en fläkt av friskhet.

Sida 11 av 15

Kolya insåg att de närmade sig floden, men han tänkte på det på något sätt slentrianmässigt, eftersom han var helt upptagen av andra tankar.

Han gillade verkligen inte kunskapen om denna lama kvinna. Hon var observant, inte dum, skarptungad: han var redo att acceptera detta. Men hennes medvetenhet om närvaron av pansarstyrkor i fästningen, om förflyttningen av delar av lägret, till och med om tändstickor och salt kunde inte vara oavsiktlig. Ju mer Kolya tänkte på det, desto mer övertygad blev han om att träffa henne, resa runt i staden och långa distraherande konversationer inte alla var tillfälligheter. Han mindes sitt framträdande i restaurangen, det märkliga samtalet om byxor vid bordet bredvid, Svitsky som spelade personligen för honom, och insåg med fasa att han blev iakttagen, att han hade pekats ut speciellt från deras trio av löjtnanter. De pekade ut henne, började prata, invaggade hennes vaksamhet med en fiol, halkade in någon tjej, och nu... Nu följer han henne till gud vet var, som en bagge. Och runt omkring är det mörker och tystnad och buskar, och kanske är detta inte alls Brest fästning, speciellt eftersom han aldrig märkte några murar eller torn.

Efter att ha kommit till botten med denna upptäckt ryckte Kolya krampaktigt på axlarna, och svärdsbältet knarrade omedelbart välkomnande som svar. Och detta tysta knarr, som bara Kolya själv kunde höra, lugnade honom något. Men ändå, för säkerhets skull, slängde han resväskan i vänster hand, och med högra handen lossade han försiktigt hölstrets flik.

"Tja, låt dem leda," tänkte han med bitter stolthet. "Du måste sälja ditt liv till ett högre pris, och det är allt..."

- Sluta! Passera!

"Det här är det..." tänkte Kolya och släppte sin resväska med en kraftig krasch.

– God kväll, det är jag, Mirra. Och löjtnanten är med mig. Han är en nykomling: ringde de dig inte från den där checkpointen?

- Dokument, kamrat löjtnant.

En svag ljusstråle föll på Kolya. Kolya täckte sina ögon med vänster hand, böjde sig ner och hans högra hand gled automatiskt till hölstret...

- Kom ner! – skrek de från checkpointen. - Stig ner, jag skjuter! Vakthavande officer, kom till mig! Sergeant! Ångest!..

Vakten vid checkpointen skrek, visslade och klickade på slutaren. Någon sprang redan högljutt över bron och Kolya lade sig, för säkerhets skull, ner med näsan i dammet, som han skulle.

– Ja, han är sin egen! Mina! – skrek Mirrochka.

"Han slår revolvern, kamrat sergeant!" Jag ropade på honom, och han klämde på mig!

- Lyser på den. - Strålen gled över Kolya, som låg på mage, och en annan - en sergeants - röst befallde: - Res dig! Lämna över dina vapen!

- Jag är min! – skrek Kolya och reste sig. - Jag är löjtnant, okej? Anlände till tjänstestationen. Här är dokumenten, här är affärsresan.

– Varför tog du tag i revolvern om det var din egen?

– Ja, jag repade mig! – skrek Kolya. – Jag repade mig, det var allt! Och han ropar "stig ner!"

"Han agerade korrekt, kamratlöjtnant," sa sergeanten och tittade på Kolyas dokument. "För en vecka sedan knivhöggs en vaktpost till döds på kyrkogården: det är vad som pågår här."

- Ja jag vet! – sa Kolya ilsket. – Men varför direkt? Vadå, du kan inte repa dig, eller vad?

Mirrochka kunde inte stå ut först. Hon satte sig på huk, kastade upp händerna, gnisslade och torkade bort tårarna. Bakom henne började sergeanten skratta djupt, vakten började snyfta och Kolya skrattade också, för allt blev väldigt dumt och väldigt roligt.

– Jag repade mig! Jag kliade mig bara!..

Polerade stövlar, åtsittande byxor, en struken tunika – allt var täckt av det finaste vägdamm. Det fanns till och med damm på Kolyas näsa och runda kinder, eftersom han tryckte dem växelvis mot marken.

– Skaka inte av dig! – skrek flickan när Kolya, efter att ha skrattat bort det, försökte rengöra hans tunika. "Du kommer bara att sparka upp dammet." Du behöver en borste.

-Var kan jag få tag i det på natten?

- Vi hittar det! – sa Mirrochka glatt. - Kan vi gå?

"Gå", sa sergeanten. "Du måste verkligen rengöra den, Mirrochka, annars kommer killarna i baracken att skratta."

"Jag ska rengöra den," sa hon. – Vilka filmer visades?

– Gränsvakterna har ”The Last Night”, och regementet har ”Valery Chkalov”.

"En världsfilm!" sa vakten. – Det är Chkalov under bron på ett plan – bränn den, och det är det!

– Det är synd, jag såg det inte. Tja, kul att se dig avsluta din plikt.

Kolya tog upp sin resväska, nickade till de glada vakterna och följde efter flickan upp på bron.

- Vad är det här, Bug?

– Nej, det här är Mukhavets.

De gick över bron, passerade den trebågade porten och svängde åt höger, längs en hukande tvåvåningsbyggnad.

"Ringbaracker", sa Mirra.

Genom de vidöppna fönstren hördes hundratals människors sömniga andetag. I barackerna bakom de tjocka tegelväggarna var nödbelysningen påslagen och Kolya såg våningssängar, sovande soldater, prydligt vikta kläder och grova stövlar uppställda strikt i rad.

"Min pluton sover här någonstans", tänkte han. "Och snart kommer jag på natten och kollar..."

På vissa ställen upplyste glödlampor de avskurna huvudena av ordningsmän böjda över böcker, pyramider med vapen eller en skägglös löjtnant som satt till gryningen över det sofistikerade fjärde kapitlet i Kortkursen om SUKP:s historia (b).

"Jag kommer att sitta på samma sätt," tänkte Kolya. "Förbereda för lektioner, skriva brev..."

- Vilket regemente är det här? - han frågade.

- Herre, vart tar jag dig? – flickan skrattade plötsligt tyst. - Runt om! Marsch bakom mig, kamrat löjtnant.

Kolya trampade och förstod inte riktigt om hon skämtade eller befallde honom på allvar.

– Först behöver man städas ut, slås ut och slås ut.

Efter historien vid brohuvudskontrollen slutade hon äntligen att vara blyg och skrek redan. Men Kolya blev inte förolämpad, och trodde att när det är roligt borde du definitivt skratta.

-Var ska du slå ut mig?

- Följ mig, kamratlöjtnant.

De svängde av stigen som går längs med ringbarackerna. Till höger kunde man se en kyrka, bakom den några andra byggnader; Någonstans pratade soldater tyst, någonstans alldeles i närheten frustade och suckade hästar. Det luktade skarpt av bensin, hö och hästsvett, och Kolya piggnade till och kände äntligen de riktiga militärdofterna.

– Låt oss gå till matsalen, eller vad? – frågade han så självständigt som möjligt och kom ihåg att flickan specialiserade sig på soppor.

"Kommer de att släppa in en så smutsig kille i matsalen?" frågade hon glatt. - Nej, vi går in i lagret först, och faster Khristya kommer att slå dammet ur dig. Då kanske han unnar dig lite te.

"Nej, tack", sa Kolya allvarligt. "Jag behöver träffa regementets vakthavande officer: jag måste komma i dag."

– Så du kommer i dag: lördagen har redan slutat i två timmar.

- Det spelar ingen roll. Det är viktigt fram till morgonen, vet du? Varje dag börjar på morgonen.

– Men jag har inte alla. Var försiktig, steg. Och böj dig ner, snälla.

Efter flickan började han gå ner någonstans under jorden längs en brant och smal trappa. Bakom den massiva dörren som Mirra öppnade upplystes trappan av en svag glödlampa, och Kolya tittade med förvåning på det låga välvda taket, tegelväggar och tunga stentrappor.

- Underjordisk passage?

- Lager. – Mirra öppnade en annan dörr och ropade: "Hej, moster Khristya!" Jag tar med en gäst! ..

Och hon steg tillbaka och lät Kolya gå vidare. Men Kolya trampade och frågade tveksamt:

- Här då?

- Här här. Var inte rädd!

"Jag är inte rädd," sa Kolya allvarligt.

Han gick in i ett stort, dåligt upplyst rum, nedtryckt av ett tungt välvt tak. Tre svaga

Sida 12 av 15

Glödlamporna skingrade knappt källarmörkret och Kolya såg bara den närmaste väggen med smala öppningar, som kryphål, precis under taket. I denna krypta var det svalt, men torrt: tegelgolvet var täckt här och där med fin flodsand.

– Här är vi, moster Christia! – sa Mirra högt och stängde dörren. - Hej, Anna Petrovna! Hej Stepan Matveich! Hej människor!

"Hej", sa Kolya.

Hans ögon vände sig lite vid skymningen och han urskiljde två kvinnor - en tjock och en inte särskilt fet - och en mustaschförsedd arbetsledare som satt på huk framför en järnkamin.

"Ah, kvittret har kommit," flinade den mustaschbeklädda mannen.

Kvinnorna satt vid ett stort bord fyllt med påsar, paket, plåtburkar och förpackningar te. De kollade något på papperslappar och reagerade inte på något sätt på deras utseende. Och förmannen sträckte sig inte ut, som väntat när en senior i rang dök upp, utan pysslade lugnt med spisen och tryckte in fragment av lådor i den. Det stod en stor tekanna av plåt på spisen.

- Hej hej! – Mirra kramade kvinnorna och kysste dem i tur och ordning. – Har du fått allt än?

– När sa jag åt dig att komma? – frågade den tjocka kvinnan strängt. "Jag sa åt dig att komma vid åtta, men du dyker upp i gryningen och sover inte alls."

- Hej, moster Khristya, svär inte. Jag ska fortfarande sova lite.

"Jag hämtade befälhavaren någonstans", konstaterade den yngre, Anna Petrovna, inte utan nöje. - Vilket regemente, kamratlöjtnant?

"Jag är inte med på listan än," sa Kolya allvarligt. - Anlände precis...

"Och jag är redan smutsig," avbröt flickan glatt. - Ramlade ut ur det blå.

"Det händer", sa förmannen självbelåtet.

Han slog en tändsticka och en låga började surra i spisen.

"Jag önskar att jag hade en borste," suckade Kolya.

"Han hade en fantastisk tid", muttrade moster Khristya argt. "Och vårt damm är särskilt frätande."

"Hjälp honom, Mirrochka," log Anna Petrovna. "På grund av dig föll han tydligen ut av det blå."

Människorna här var som de själva och pratade därför lätt, utan rädsla för att förolämpa sin samtalspartner. Kolya kände det direkt, men var fortfarande blyg och höll tyst. Under tiden hittade Mirra en borste, tvättade den under tvättstället som hängde i hörnet och sa på ett helt vuxet sätt:

- Låt oss gå och städa, ve... någon annans.

- Jag själv! – sa han hastigt. - Du själv, hör du?

Men flickan, som föll på sitt vänstra ben, gick lugnt till dörren, och Kolya, suckande missnöjt, traskade bakom.

- Åh, det gjorde jag! – Underofficer Stepan Matveevich noterade med glädje. "Det stämmer, kvittra: det här är det enda sättet att göra saker med vår bror."

Trots protesterna rengjorde Mirra den energiskt och torrt befallde: "Händer!", "Vänd dig om!", "Vänd dig inte om!" Kolya bråkade först och tystnade sedan och insåg att motstånd var meningslöst. Han höjde lydigt sina händer, snurrade, eller tvärtom, snurrade sig inte, och döljde argt sin irritation. Nej, han blev inte förolämpad av den här tjejen för det faktum att hon just nu, inte utan nöje, snurrade honom som hon ville. Men de tydligt nedlåtande tonerna som slog igenom i hennes tonläge gjorde honom orolig. Han var inte bara minst tre år äldre än henne, han var också en befälhavare, den absoluta härskaren över en hel plutons öde, och flickan betedde sig som om hon, inte han, var den här befälhavaren, och Kolya blev mycket förolämpad.

– Och suck inte! Jag slår dammet ur dig, och du suckar. Och detta är skadligt.

"Det är skadligt", bekräftade han, inte utan mening. – Åh, det är skadligt!

Det började ljusna när de gick ner för samma branta trappa in i lagret. Det fanns bara bröd, socker och muggar kvar på bordet och alla satt och pratade lugnt och väntade på att den enorma plåtkokaren äntligen skulle koka. Förutom kvinnorna och den mustaschförsedda förmannen fanns det ytterligare två här: en dyster senior sergeant och en ung soldat från Röda armén med en rolig surr. Röda arméns soldat gäspade desperat hela tiden, och seniorsergeanten sa argt:

"Grabbarna gick på bio, men chefen tog tag i mig." "Sluta", säger han, Fedorchuk, "det är upp till dig", säger han. Vad tror du är grejen? Vilken affär. "Ta ur", säger Fedorchuk, "avlasta alla skivor, slå ut alla patroner ur remmarna," säger han, "slip dem rena", applicera smörjmedel och fyll dem igen." I! Det är tre dagars utbildning för hela företaget utan paus. Och jag är ensam: två händer, ett huvud. "Hjälp, säger jag, till mig." Och de ger mig den här tuppen för att hjälpa mig, Vasya Volkov, en förstaårsklippt. Vad kan han göra? Han vet hur han ska sova, han vet hur man slår av fingrarna med en klubba, men han vet inget annat än. Har jag rätt, Volkov?

Som svar gäspade fighter Vasya Volkov smakfullt, slog sina tjocka läppar och log oväntat:

- Jag vill sova.

- Sova! – sa Fedorchuk med missnöje. - Du ska sova med din mamma. Och med mig, Vasyatka, kommer du att slå ut patroner från maskingevärsbälten ända fram till uppgången. Förstått? Nu ska vi dricka lite te och gå i uniform igen. Khristina Yanovna, spara oss inte på lite te idag.

"Jag ska hälla lite tjära," sa moster Khristya och hällde en hel kub teblad i den kokande vattenkokaren. – Nu är det dags att brygga, och sedan tar vi ett mellanmål. Vart är du på väg, kamratlöjtnant?

"Tack", sa Kolya. – Jag behöver gå till regementet, till vakthavande befäl.

"Han kommer att ha tid", sa Anna Petrovna. – Tjänsten kommer inte att springa ifrån dig.

- Nej nej. – Kolya skakade envist på huvudet. – Jag är redan sen: jag skulle komma på lördag, men nu är det redan söndag.

"Det är varken lördag eller söndag, utan en lugn natt", sa Stepan Matveevich. "Och på natten är det meningen att även de i tjänst ska ta en tupplur."

"Det är bäst att du sätter dig vid bordet, kamratlöjtnant," log Anna Petrovna. – Låt oss ta lite te och lära känna varandra. Var kommer du ifrån?

- Från Moskva. – Kolya tvekade lite och satte sig vid bordet.

"Från Moskva," sa Fedorchuk med respekt. - Hur är det där?

– Tja, i allmänhet.

"Han blir bättre", sa Kolya allvarligt.

– Hur är det med tillverkade varor? – frågade Anna Petrovna. – Det är väldigt enkelt här med tillverkade varor. Vänligen ta hänsyn till detta, kamrat löjtnant.

– Varför behöver han tillverkade varor? – Mirra log och satte sig vid bordet. "Han behöver inte våra tillverkade varor."

"Tja, hur ska jag säga det," Stepan Matveevich skakade på huvudet. – Att göra en Boston-kostym är en stor sak. Seriösa affärer.

"Jag gillar inte civila", sa Kolya. – Och sedan försörjer staten mig helt och hållet.

”Försörjer”, suckade moster Khristya av någon okänd anledning. – Den förser dig med bälten: ni går alla runt i sele.

Den sömniga Röda arméns soldat Vasya flyttade sig från spisen till bordet. Han satte sig mittemot honom och tittade rakt på honom och blinkade ofta. Kolya mötte hela tiden hans blick och tittade rynkade på pannan. Men den unge kämpen var inte blyg och såg på löjtnanten allvarligt och grundligt, som ett barn.

En lugn gryning kröp motvilligt in i fängelsehålan genom trånga öppningar. Den samlades under det välvda taket och tryckte långsamt isär mörkret, men den försvann inte utan lade sig tungt i hörnen. De gula glödlamporna försvann helt i den vitaktiga skymningen. Förmannen stängde av dem, men mörkret var fortfarande tjockt och ovänligt, och kvinnorna protesterade:

"Vi måste spara energi," muttrade Stepan Matveevich och tände ljuset igen.

"I dag slocknade ljuset i staden", sa Kolya. – Förmodligen en olycka.

"Det är en möjlighet", instämde arbetsledaren lättsamt. – Vi har en egen transformatorstation.

"Och jag älskar det när det är mörkt," erkände Mirra. –

Sida 13 av 15

När det är mörkt är det inte läskigt.

- Vice versa! - Kolya sa, men fattade omedelbart sig själv: - Det är, naturligtvis, jag pratar inte om rädsla. Det här är alla möjliga mystiska idéer om mörker.

Vasya Volkov gäspade återigen väldigt högt och väldigt sött, och Fedorchuk sa med samma missnöjda grimas:

– Mörker är en bekvämlighet för tjuvar. Att stjäla och råna är vad natten är till för.

"Och av någon annan anledning," log Anna Petrovna.

- Ha! – Fedorchuk undertryckte ett skratt och tittade i sidled på Mirra. – Precis, Anna Petrovna. Och detta betyder att vi stjäl, är det så vi ska förstå det?

"Vi stjäl inte," sa förmannen allvarligt. – Vi gömmer det.

"De döljer inte en god gärning," morrade Fedorchuk oförsonligt.

"Från det onda ögat," sa moster Khristya tungt och tittade in i tekannan. "De gömmer en god gärning borta från det onda ögat." Och de gör det rätt. Vår vattenkokare är klar, ta sockret.

Anna Petrovna delade ut en bit taggigt blåaktigt socker, som Kolya lade i en mugg, och resten började krossas i mindre bitar. Stepan Matveevich tog med sig en vattenkokare och hällde upp kokande vatten.

"Ta lite bröd," sa moster Khristya. – Att baka idag var en succé, det var inte överbakat.

- Kom igen, jag vill ha en puckel! sa Mirra snabbt.

Efter att ha tagit puckeln i besittning tittade hon triumferande på Kolya. Men Kolya var över dessa barnsliga nöjen och log därför bara nedlåtande. Anna Petrovna tittade i sidled på dem och log också, men som för sig själv, och Kolya gillade det inte.

"Det är som om jag springer efter henne," tänkte han kränkt om Mirra. "Och varför hittar alla på det här?"

- Har du inget margarin, matte? – frågade Fedorchuk. - Bara bröd ger dig inte styrka...

- Låt oss se. Kanske finns det.

Moster Christia gick in i källarens gråa djup; alla väntade på henne och rörde inte vid teet. Fighter Vasya Volkov, efter att ha fått muggen i sina händer, gäspade för sista gången och vaknade till slut.

"Ja, drick, drick," sa moster Khristya från djupet. - Tills du hittar den här...

Bakom ventilationsöppningens smala sprickor slog en blåaktig låga kallt. Glödlamporna under taket svajade.

- Åskväder, eller vad? – Anna Petrovna blev förvånad. Ett tungt dån slog mot marken. Ljusen slocknade omedelbart, men bländande blixtar sprack hela tiden genom ventilerna in i källaren. Kasemattens väggar skakade, gips föll från taket och genom det öronbedövande tjutet och dånet slog de rullande explosionerna av tunga granater igenom allt tydligare.

Och de var tysta. De var tysta, satt på sina ställen och skakade mekaniskt dammet som föll från taket från deras hår. I det gröna ljuset som brast in i källaren verkade ansiktena bleka och spända, som om alla flitigt lyssnade på något som redan för alltid hade dränkts av artillerikanonadens hårda dån.

- Lager! – Fedorchuk skrek plötsligt och hoppade upp. – Ammunitionsförrådet exploderade! Jag säger det precis! Jag lämnade lampan där! Lampa!..

Det exploderade någonstans väldigt nära. Den massiva dörren sprack, bordet rörde sig av sig självt och gips föll från taket. Gul kvävande rök kröp in i ventilerna.

- Krig! – ropade Stepan Matveevich. – Det här är krig, kamrater, krig!

Kolya hoppade upp och välte hans mugg. Te rann ut på hans så noggrant rengjorda byxor, men han märkte det inte.

- Sluta, löjtnant! "Majoren tog tag i honom när han var på väg. - Var?

- Släpp in mig! – skrek Kolya och slog sig loss. - Låt mig gå! Släpp in mig! Jag måste gå med i regementet! Till regementet! Jag är inte med på listan än! Jag finns inte med på listan, förstår?!

När han sköt förmannen åt sidan, rev han upp dörren täckt med trasiga tegelstenar, klämde i sidled upp på trappan och sprang uppför de obekväma, slitna trappstegen. Gipset krassade högt under fötterna.

Ytterdörren svepte med sig av explosionsvågen och Kolya såg orangea eldglimtar. Den trånga korridoren var redan grumlig av rök, damm och den sjuka lukten av sprängämnen. Kasematten darrade kraftigt, allt runt omkring ylade och stönade, och det var den 22 juni 1941, fyra timmar och femton minuter Moskva-tid...

Del två

När Pluzhnikov sprang upp till mitten av den obekanta, flammande fästningen fortsatte artilleribeskjutningen, men det blev en viss avmattning i dess rytm: tyskarna började överföra eldstölden till de yttre konturerna. Skalen fortsatte fortfarande att falla, men de föll inte längre slumpmässigt, utan på strikt planerade rutor, och därför hade Pluzhnikov tid att se sig omkring.

Allt runt omkring brann. Ringbarackerna, husen nära kyrkan och garagen vid Mukhovets strand brann. Bilar på parkeringsplatser, bås och tillfälliga byggnader, butiker, lager, grönsaksbutiker brann - allt som kunde brinna brann, och allt som inte kunde brann också, och i dånet från lågorna, i dånet av explosioner och malandet av brinnande järn rusade halvnakna människor omkring.

Och hästarna skrek fortfarande. De skrek någonstans väldigt nära, vid kopplingsstolpen, bakom Pluzhnikov, och detta ovanliga, icke-djuriska skrik dränkte nu allt annat, även det läskiga, omänskliga som då och då kom från de brinnande garagena. Där, i oljedränkta och bensinfyllda rum med kraftiga galler på fönstren, brann människor levande den tiden.

Pluzhnikov kände inte till fästningen. Han och flickan gick i mörkret, och nu visade sig denna fästning framför honom i granatsprängningar, rök och lågor. Efter att ha tittat noga hade han svårt att identifiera den trebågiga porten och bestämde sig för att springa mot den, eftersom vakthavande vid checkpointen var tvungen att komma ihåg honom och förklara vart han skulle gå nu. Och det var helt enkelt nödvändigt att dyka upp någonstans, att rapportera till någon.

Och Pluzhnikov sprang till porten, hoppade över kratrar och spillror av jord och tegel och täckte bakhuvudet med båda händerna. Just i bakhuvudet: det var outhärdligt att föreställa sig att ett taggigt och glödhett skalfragment när som helst kunde trängas in i hans prydligt trimmade och så försvarslösa bakhuvud. Och så sprang han klumpigt, balanserade sin kropp, knäppte konstigt händerna i bakhuvudet och snubblade.

Han hörde inte det hårda dånet från ett skal: detta dån kom senare. Han kände närma sig något skoningslöst med hela ryggen och, utan att ta bort händerna från bakhuvudet, föll han med ansiktet ned i närmaste krater. Inom några ögonblick före explosionen begravde han sig själv i den torra, envisa sanden med armar, ben och hela kroppen, som en krabba. Och så hörde han inte sprängningen, utan kände att han plötsligt pressades ner i sanden med fruktansvärd kraft, pressades så mycket att han inte kunde andas, utan bara vred sig under detta förtryck, kippade efter andan, kippade efter luft och inte hittade det i det plötsliga mörkret. Och så föll något tungt, men ganska verkligt, på hans rygg, som slutligen släckte både hans försök att ta en fläkt och resterna av hans sönderrivna medvetande i strimlor.

Men han vaknade snabbt: han var frisk och ville häftigt leva. Jag vaknade med en förlamande huvudvärk, bitterhet i bröstet och nästan total tystnad. Först trodde han, fortfarande vagt, fortfarande till besinning, att beskjutningen hade upphört, men sedan insåg han att han helt enkelt inte kunde höra någonting. Och detta skrämde honom inte alls; han kröp ut under sanden som hade täckt honom och satte sig, samtidigt som han spottade ut blod och sanden som äckligt knastrade på tänderna.

"En explosion", tänkte han flitigt och kämpade för att hitta ord. "Det där lagret måste ha kollapsat." Och förmannen och flickan med det lama benet..."

Han tänkte på det tungt och likgiltigt, som om något mycket avlägset i både tid och rum, han försökte komma ihåg vart och varför han hade flytt, men hans huvud ville fortfarande inte lyda. Och han satt bara på botten av kratern, svajade monotont, spottade ut blodig sand och kunde inte förstå.

Sida 14 av 15

varför och varför sitter han här?

Kratern luktade giftigt av sprängämnen. Pluzhnikov tänkte lättjefullt att han skulle klättra upp, att där skulle han snart hämta andan och komma till besinning, men han ville smärtsamt inte röra sig. Och han, väsande med sin överansträngda bröstkorg, svalde denna illamående stank och kände en obehaglig bitterhet för varje andetag. Och återigen hörde han inte, utan kände någon glida till botten bakom honom. Nacken rörde sig inte, och hela kroppen fick vända sig.

En pojke i blå t-shirt, svarta shorts och keps satt på sluttningen. Blodet rann nerför hans kind; Han fortsatte att torka av den, tittade förvånat på sin handflata och torkade den igen.

"Tyskarna är i klubben", sa han.

Pluzhnikov förstod hälften av det från sina läppar och hörde hälften av det.

- Exakt. "Fightern talade lugnt: han var bara intresserad av blodet som sakta gled nerför hans kind. - De slog mot mig. Från ett maskingevär.

- Många av dem?

- Vem räknade? En slog mig och sedan slog jag min kind.

- Inte. Jag föll.

De pratade lugnt, som om allt var en lek och pojken från granngården sköt skickligt en slangbella. Pluzhnikov försökte förstå sig själv, känna sina egna armar och ben, frågade, tänkte på något annat och ansträngde sig bara för att fånga svaren, för han kunde inte på något sätt förstå om han hörde eller bara gissade vad den där killen med en kliad kind pratade om.

- Kondakov dödades. Han sprang till vänster och föll omedelbart. Han ryckte och sparkade som om han hade ett anfall. Och den kirgiziska mannen som tillbringade dagen igår dödades också. Det tidigare.

Fightern sa något annat, men Pluzhnikov slutade plötsligt lyssna på honom. Nej, nu hörde han nästan allt - knasandet av handikappade hästar vid hakestolpen, och explosioner, och dånet från bränder, och fjärran skottlossning - han hörde allt och lugnade sig därför och slutade lyssna. Han smälte och förstod det viktigaste av vad den röda arméns soldat lyckades berätta för honom: tyskarna bröt sig in i fästningen och det betydde att kriget verkligen hade börjat.

-...Och hans tarmar sticker ur honom. Och de verkar andas. De andas på egen hand, vid Gud!...

Rösten från en pratglad pojke bröt in för ett ögonblick, och Pluzhnikov - nu hade han kontroll över sig själv - stängde omedelbart av detta muttrande. Han presenterade sig, namngav regementet dit han skickades och frågade hur han skulle ta sig dit.

"De kommer att skjuta dig", sa soldaten. – Eftersom de är i en klubb – i en före detta kyrka, det betyder – kommer de definitivt att dö. Från maskingevär. Därifrån är allt till hands.

-Vart sprang du?

- För ammunition. Kondakov och jag skickades till ammunitionslagret, men han dödades.

-Vem skickade den?

– Någon slags befälhavare. Allt är förvirrat, du förstår inte var din befälhavare är och var främlingen är. Till en början sprang vi mycket.

-Var beordrades ammunitionen att levereras?

– Jo, det finns tyskar i klubben. "I klubben," förklarade fightern långsamt och vänligt, som ett barn. – Vart de än blev beordrade, att inte springa. Hur de svider...

Han älskade detta ord och uttalade det särskilt imponerande: det var ett surrande ljud i ordet. Men Pluzhnikov var mest intresserad nu av ammunitionsförrådet, där han hoppades få en kulspruta, en självladdande maskin, eller i värsta fall ett vanligt treradigt gevär med tillräckligt många patroner. Vapnet gav inte bara möjligheten att agera, inte bara att skjuta mot fienden som var förankrad i fästningens centrum - vapnet säkerställde personlig frihet, och han ville få det så snart som möjligt.

-Var är ammunitionsförrådet?

"Kondakov visste," sa fightern motvilligt.

Blodet rann inte längre ner för kinden - det hade tydligen torkat - men hela tiden kände han försiktigt det djupa skavsåret med smutsiga fingrar.

- Skit! – Pluzhnikov blev arg. - Tja, var kan det vara, det här lagret? Till vänster eller till höger om oss? Var? När allt kommer omkring, om tyskarna penetrerade fästningen, kan de snubbla över oss, är det vad du tänker? Du kan inte skjuta tillbaka med en pistol.

Det sista argumentet förbryllade pojken synbart: han slutade plocka i sårskorpan på kinden och tittade oroligt och meningsfullt på löjtnanten.

- Det verkar vara till vänster. När de sprang var han till höger. Eller nej: Kondakov sprang till vänster. Vänta, jag ska se var det är.

Han vände sig mot magen och kröp skickligt upp. Vid kanten av kratern tittade han bakåt, blev plötsligt mycket allvarlig, och tog av sig mössan och stack försiktigt ut sitt avklippta huvud.

"Där är Kondakov," sa han med dämpad röst utan att se tillbaka. – Det rycker inte längre, det är det. Och vi hann knappt till lagret: jag ser det. Och det verkar inte ha blivit bombat.

Snubblande - han ville verkligen inte krypa framför den här unga röda arméns soldat - klättrade Pluzhnikov uppför sluttningen, lade sig bredvid soldaten och tittade ut: i närheten låg verkligen en död man i tunika och ridbyxor, men utan stövlar och keps. Det mörka huvudet var tydligt synligt på den vita sanden. Detta var den första mördade mannen som Pluzhnikov hade sett, och en fruktansvärd nyfikenhet lockade honom ofrivilligt till honom. Och det var därför han var tyst länge.

"Här är Kondakov för dig," suckade fightern. – Jag älskade godis och kola. Men han var girig - man kunde inte tigga om en limpa.

- Alltså. Var är lagret? - frågade Pluzhnikov, med en ansträngning att slita sig från den mördade Kondakov, som en gång var girig och mycket förtjust i kola.

- Och det ser ut som en tuberkel. Ser du? Jag vet bara inte var ingången är.

Inte långt från lagret, bakom skalsliten, bruten grönska, kunde en massiv byggnad ses, och Pluzhnikov insåg att detta var klubben där tyskarna enligt soldaten redan hade bosatt sig. Därifrån kunde man höra korta kulsprutor, men Pluzhnikov kunde inte förstå var de sköt.

"Det finns fyrverkerier vid Vita palatset", sa soldaten. - Titta åt vänster. Ingenjörsledning.

Pluzhnikov tittade: bakom det låga staketet som omger tvåvåningsbyggnaden, redan markerad av snäckor, låg människor. Han såg tydligt ljuset från deras frekventa, slumpmässiga skott.

"På mitt kommando springer vi till..." Han gjorde en paus, men fortsatte: "Till Kondakov." Vi faller dit, även om tyskarna inte öppnar eld. Jag fattar? Uppmärksamhet. Gör dig redo. Fram!

Han sprang upprätt, utan att böja sig, inte så mycket för att huvudet fortfarande snurrade, utan för att inte se ut som en fegis i ögonen på den här rädda pojken i en blå T-shirt. I ett andetag rusade han till den döde, men stannade inte, som han själv beordrade, utan sprang vidare, till vapenhuset. Och först när han nådde honom blev han plötsligt rädd att de skulle döda honom just nu. Men så trampade en soldat upp och andades högt, och Pluzhnikov sköt hastigt bort sin rädsla och log till och med mot den här roliga, korthåriga Röda arméns soldat:

- Varför puffar du?

Fightern svarade ingenting, utan log också, och båda dessa leenden var lika lika varandra som två ärtor i en balja.

De gick runt jordhögen tre gånger, men ingenstans hittade de något som liknade en ingång. Allt runt omkring var redan grävt upp och rest upp, och antingen blockerades ingången under beskjutningen, eller så hade jagaren blandat ihop något, eller så sprang den döde Kondakov åt helt fel håll, och bara Pluzhnikov insåg att han återigen bara hade kvar en pistol, efter att ha bytt ut en bekväm krater med lång räckvidd till en nästan kal plats bredvid kyrkan. Han såg tillbaka med längtan på det låga staketet i Vita palatset, på de slumpmässiga ljusen av skott: det fanns hans eget folk där, och Pluzhnikov hade en outhärdlig önskan att gå till dem.

"Vi springer till vårt," sa han utan att titta. - Hur säger jag "tre". Redo?

Läs den här boken i sin helhet genom att köpa den fullständiga juridiska versionen (http://www.litres.ru/boris-vasilev/v-spiskah-ne-znachilsya/?lfrom=279785000) på liter.

Du kan betala för din bok på ett säkert sätt med bankkort Visa, MasterCard,

Sida 15 av 15

Maestro, från ett mobiltelefonkonto, från en betalterminal, i en MTS- eller Svyaznoy-salong, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller annan metod som är bekväm för dig.

Slut på inledande fragment.

Text tillhandahållen av liters LLC.

Läs denna bok i sin helhet genom att köpa den fullständiga juridiska versionen på liter.

Du kan säkert betala för boken med ett Visa, MasterCard, Maestro bankkort, från ett mobiltelefonkonto, från en betalterminal, i en MTS- eller Svyaznoy-butik, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller en annan metod som är bekväm för dig.

Här är ett inledande fragment av boken.

Endast en del av texten är öppen för fri läsning (begränsning för upphovsrättsinnehavaren). Om du gillade boken finns hela texten att hämta på vår partners hemsida.

Boris Vasiliev

Inte med på listorna

Del ett

I hela sitt liv har Kolya Pluzhnikov aldrig mött så många trevliga överraskningar som han har upplevt under de senaste tre veckorna. Han hade länge väntat på ordern om att ge honom, Nikolai Petrovitj Pluzhnikov, en militär rang, men efter ordern regnade trevliga överraskningar ner i så överflöd att Kolya vaknade på natten av sitt eget skratt.

Efter morgonformationen, vid vilken beställningen lästes upp, fördes de genast till klädlagret. Nej, inte den allmänna kadetten, utan den omhuldade, där kromstövlar av ofattbar skönhet, skarpa svärdsbälten, styva hölster, kommandoväskor med släta lacktabletter, överrockar med knappar och strikta diagonala tunikor gavs ut. Och så rusade alla, hela avgångsklassen, till skolskräddarna för att få uniformen anpassad till både höjd och midja, för att smälta in i den som i sin egen hud. Och där knuffade de, tjafsade och skrattade så mycket att den officiella emaljlampskärmen började svaja under taket.

På kvällen gratulerade skolchefen själv alla till examen och överlämnade "Röda arméchefens identitetskort" och en tungt vägande TT. De skägglösa löjtnanterna ropade högt pistolnumret och klämde med all kraft generalens torra handflata. Och vid banketten gungade cheferna för utbildningsplutonerna entusiastiskt och försökte göra upp med förmannen. Allt blev dock bra och denna kväll - den vackraste av alla kvällar - började och slutade högtidligt och vackert.

Egentligen började det hela lite tidigare. Gårdagens kadetter kom med sina tjejer till balen som följde på banketten. Men Kolya hade ingen flickvän, och han bjöd tveksamt in bibliotekarien Zoya. Zoya knep ihop sina läppar bekymrat och sa eftertänksamt: "Jag vet inte, jag vet inte...", men hon kom. De dansade och Kolya fortsatte av brinnande blyghet att prata och prata, och eftersom Zoya arbetade på biblioteket pratade han om rysk litteratur. Zoya instämde först, och till slut stack hennes klumpigt målade läppar upp förbittrat:

Du knasar för hårt, kamratlöjtnant. På skolspråket innebar det att löjtnant Pluzhnikov undrade. Då förstod Kolya detta, och när han kom till kasernen upptäckte han att han knasade på det mest naturliga och behagliga sätt.

"Jag knasar", sa han till sin vän och våningskompis, inte utan stolthet.

De satt på fönsterbrädan i andra våningens korridor. Det var i början av juni och nätterna i skolan luktade syrener som ingen fick bryta.

Crunch för din hälsa, sa vännen. - Bara, du vet, inte framför Zoya: hon är en idiot, Kolka. Hon är en fruktansvärd dåre och är gift med en sergeant från ammunitionsplutonen.

Men Kolka lyssnade med ett halvt öra eftersom han studerade kritan. Och han gillade verkligen denna crunch.

Dagen efter började killarna gå: alla hade rätt att gå. De sa hejdå högljutt, bytte adresser, lovade att skriva och den ena efter den andra försvann bakom skolans gallerportar.

Löjtnant Pluzhnikov till kommissarien!...

Kommissarien, som liknade den plötsligt åldrade konstnären Chirkov, lyssnade på rapporten, skakade hand, angav var han skulle sitta och bjöd tyst på cigaretter.

"Jag röker inte," sa Kolya och började rodna: han kastades i allmänhet in i feber med extraordinär lätthet.

Bra jobbat”, sa kommissarien. - Men jag, du vet, kan fortfarande inte sluta, jag har inte tillräckligt med viljestyrka.

Och han tände en cigarett. Kolya ville ge råd om hur han skulle stärka sin vilja, men kommissarien talade igen.

Vi känner dig, löjtnant, som en extremt samvetsgrann och effektiv person. Vi vet också att du har en mamma och en syster i Moskva, att du inte har sett dem på två år och saknar dem. Och du har rätt till semester. – Han gjorde en paus, gick ut bakom bordet, gick runt och tittade intensivt på sina fötter. - Vi vet allt detta, och ändå bestämde vi oss för att göra en förfrågan till dig... Det här är inte en beställning, det här är en förfrågan, vänligen observera, Pluzhnikov. Vi har inte längre rätt att beställa dig...

Jag lyssnar, kamrat regementskommissarie. - Kolya bestämde sig plötsligt för att han skulle erbjudas att gå till jobbet inom underrättelsetjänsten, och han spände sig, redo att skrika öronbedövande: "Ja!..."

Efter morgonformationen, vid vilken beställningen lästes upp, fördes de genast till klädlagret. Nej, inte den allmänna kadetten, utan den omhuldade, där kromstövlar av ofattbar skönhet, skarpa svärdsbälten, styva hölster, kommandoväskor med släta lacktabletter, överrockar med knappar och strikta diagonala tunikor gavs ut. Och så rusade alla, hela avgångsklassen, till skolskräddarna för att få uniformen anpassad till både höjd och midja, för att smälta in i den som i sin egen hud. Och där knuffade de, tjafsade och skrattade så mycket att den officiella emaljlampskärmen började svaja under taket.

Egentligen började det hela lite tidigare. Gårdagens kadetter kom med sina tjejer till balen som följde på banketten. Men Kolya hade ingen flickvän, och han bjöd tveksamt in bibliotekarien Zoya. Zoya knep ihop sina läppar bekymrat och sa eftertänksamt: "Jag vet inte, jag vet inte...", men hon kom. De dansade och Kolya fortsatte av brinnande blyghet att prata och prata, och eftersom Zoya arbetade på biblioteket pratade han om rysk litteratur. Zoya instämde först, och till slut stack hennes klumpigt målade läppar upp förbittrat:

"Jag knasar", sa han till sin vän och våningskompis, inte utan stolthet.

De satt på fönsterbrädan i andra våningens korridor. Det var i början av juni och nätterna i skolan luktade syrener som ingen fick bryta.

Crunch för din hälsa, sa vännen. - Bara, du vet, inte framför Zoya: hon är en idiot, Kolka. Hon är en fruktansvärd dåre och är gift med en sergeant från ammunitionsplutonen.

Men Kolka lyssnade med ett halvt öra eftersom han studerade kritan. Och han gillade verkligen denna crunch.

Dagen efter började killarna gå: alla hade rätt att gå. De sa hejdå högljutt, bytte adresser, lovade att skriva och den ena efter den andra försvann bakom skolans gallerportar.

Löjtnant Pluzhnikov till kommissarien!...

Kommissarien, som liknade den plötsligt åldrade konstnären Chirkov, lyssnade på rapporten, skakade hand, angav var han skulle sitta och bjöd tyst på cigaretter.

"Jag röker inte," sa Kolya och började rodna: han kastades i allmänhet in i feber med extraordinär lätthet.

Bra jobbat”, sa kommissarien. - Men jag, du vet, kan fortfarande inte sluta, jag har inte tillräckligt med viljestyrka.

Och han tände en cigarett. Kolya ville ge råd om hur han skulle stärka sin vilja, men kommissarien talade igen.

Vår skola expanderar”, sa kommissarien. – Läget är svårt, det är krig i Europa, och vi behöver ha så många kombinerade vapenbefäl som möjligt. I detta avseende öppnar vi ytterligare två utbildningsföretag. Men de är ännu inte fullt bemannade, men fastigheter kommer redan. Så vi ber dig, kamrat Pluzhnikov, att hjälpa oss att hantera denna egendom. Acceptera det, använd det med stor bokstav...

Befälhavare…

Hej, kamratlöjtnant.

Av någon anledning är du ingenstans att se, kamrat löjtnant, och du kommer inte till biblioteket längre...

Är du kvar på skolan?

"Jag har en speciell uppgift," sa Kolya vagt. Av någon anledning gick de redan sida vid sida och åt fel håll. Zoya pratade och pratade och skrattade oupphörligt; han fattade inte meningen, förvånad över att han så lydigt gick åt fel håll. Sedan tänkte han med oro om hans uniform hade förlorat sin romantiska knas, rörde på axeln och svärdsbältet svarade omedelbart med ett hårt, ädelt knarr...

-...fruktansvärt roligt! Vi skrattade så mycket, skrattade så mycket... Du lyssnar inte, kamratlöjtnant.

Nej, jag lyssnar. Du skrattade.

Hon stannade: hennes tänder blinkade igen i mörkret. Och han såg inte längre något annat än detta leende.

Du gillade mig, eller hur? Tja, säg mig, Kolya, gillade du det? ..

Nej, svarade han viskande. - Jag vet bara inte. Du är gift.

Gift?.. - Hon skrattade högljutt: - Gift, eller hur? Fick du höra? Tja, tänk om hon är gift? Jag gifte mig av misstag med honom, det var ett misstag...

På något sätt tog han henne i axlarna. Eller så tog han det inte, men hon själv rörde dem så skickligt att hans händer hamnade på hennes axlar.

Han gick förresten”, sa hon sakligt. – Om du går längs den här gränden till staketet, och sedan längs staketet till vårt hus, kommer ingen att märka det. Du vill ha lite te, Kolya, eller hur?

Boris Vasiliev

Inte med på listorna

Del ett

Efter morgonformationen, vid vilken beställningen lästes upp, fördes de genast till klädlagret. Nej, inte den allmänna kadetten, utan den omhuldade, där kromstövlar av ofattbar skönhet, skarpa svärdsbälten, styva hölster, kommandoväskor med släta lacktabletter, överrockar med knappar och strikta diagonala tunikor gavs ut. Och så rusade alla, hela avgångsklassen, till skolskräddarna för att få uniformen anpassad till både höjd och midja, för att smälta in i den som i sin egen hud. Och där knuffade de, tjafsade och skrattade så mycket att den officiella emaljlampskärmen började svaja under taket.

Egentligen började det hela lite tidigare. Gårdagens kadetter kom med sina tjejer till balen som följde på banketten. Men Kolya hade ingen flickvän, och han bjöd tveksamt in bibliotekarien Zoya. Zoya knep ihop sina läppar bekymrat och sa eftertänksamt: "Jag vet inte, jag vet inte...", men hon kom. De dansade och Kolya fortsatte av brinnande blyghet att prata och prata, och eftersom Zoya arbetade på biblioteket pratade han om rysk litteratur. Zoya instämde först, och till slut stack hennes klumpigt målade läppar upp förbittrat:

"Jag knasar", sa han till sin vän och våningskompis, inte utan stolthet.

De satt på fönsterbrädan i andra våningens korridor. Det var i början av juni och nätterna i skolan luktade syrener som ingen fick bryta.

Crunch för din hälsa, sa vännen. - Bara, du vet, inte framför Zoya: hon är en idiot, Kolka. Hon är en fruktansvärd dåre och är gift med en sergeant från ammunitionsplutonen.

Men Kolka lyssnade med ett halvt öra eftersom han studerade kritan. Och han gillade verkligen denna crunch.

Dagen efter började killarna gå: alla hade rätt att gå. De sa hejdå högljutt, bytte adresser, lovade att skriva och den ena efter den andra försvann bakom skolans gallerportar.

Löjtnant Pluzhnikov till kommissarien!...

Kommissarien, som liknade den plötsligt åldrade konstnären Chirkov, lyssnade på rapporten, skakade hand, angav var han skulle sitta och bjöd tyst på cigaretter.

"Jag röker inte," sa Kolya och började rodna: han kastades i allmänhet in i feber med extraordinär lätthet.

Bra jobbat”, sa kommissarien. - Men jag, du vet, kan fortfarande inte sluta, jag har inte tillräckligt med viljestyrka.

Och han tände en cigarett. Kolya ville ge råd om hur han skulle stärka sin vilja, men kommissarien talade igen.

Befälhavare…

Hej, kamratlöjtnant.

Av någon anledning är du ingenstans att se, kamrat löjtnant, och du kommer inte till biblioteket längre...

Är du kvar på skolan?

-...fruktansvärt roligt! Vi skrattade så mycket, skrattade så mycket... Du lyssnar inte, kamratlöjtnant.

Nej, jag lyssnar. Du skrattade.

Hon stannade: hennes tänder blinkade igen i mörkret. Och han såg inte längre något annat än detta leende.

Du gillade mig, eller hur? Tja, säg mig, Kolya, gillade du det? ..

Nej, svarade han viskande. - Jag vet bara inte. Du är gift.

Gift?.. - Hon skrattade högljutt: - Gift, eller hur? Fick du höra? Tja, tänk om hon är gift? Jag gifte mig av misstag med honom, det var ett misstag...

På något sätt tog han henne i axlarna. Eller så tog han det inte, men hon själv rörde dem så skickligt att hans händer hamnade på hennes axlar.

Boris Vasiliev

Inte med på listorna

Del ett

Efter morgonformationen, vid vilken beställningen lästes upp, fördes de genast till klädlagret. Nej, inte den allmänna kadetten, utan den omhuldade, där kromstövlar av ofattbar skönhet, skarpa svärdsbälten, styva hölster, kommandoväskor med släta lacktabletter, överrockar med knappar och strikta diagonala tunikor gavs ut. Och så rusade alla, hela avgångsklassen, till skolskräddarna för att få uniformen anpassad till både höjd och midja, för att smälta in i den som i sin egen hud. Och där knuffade de, tjafsade och skrattade så mycket att den officiella emaljlampskärmen började svaja under taket.

Egentligen började det hela lite tidigare. Gårdagens kadetter kom med sina tjejer till balen som följde på banketten. Men Kolya hade ingen flickvän, och han bjöd tveksamt in bibliotekarien Zoya. Zoya knep ihop sina läppar bekymrat och sa eftertänksamt: "Jag vet inte, jag vet inte...", men hon kom. De dansade och Kolya fortsatte av brinnande blyghet att prata och prata, och eftersom Zoya arbetade på biblioteket pratade han om rysk litteratur. Zoya instämde först, och till slut stack hennes klumpigt målade läppar upp förbittrat:

"Jag knasar", sa han till sin vän och våningskompis, inte utan stolthet.

De satt på fönsterbrädan i andra våningens korridor. Det var i början av juni och nätterna i skolan luktade syrener som ingen fick bryta.

Crunch för din hälsa, sa vännen. - Bara, du vet, inte framför Zoya: hon är en idiot, Kolka. Hon är en fruktansvärd dåre och är gift med en sergeant från ammunitionsplutonen.

Men Kolka lyssnade med ett halvt öra eftersom han studerade kritan. Och han gillade verkligen denna crunch.

Dagen efter började killarna gå: alla hade rätt att gå. De sa hejdå högljutt, bytte adresser, lovade att skriva och den ena efter den andra försvann bakom skolans gallerportar.

Löjtnant Pluzhnikov till kommissarien!...

Kommissarien, som liknade den plötsligt åldrade konstnären Chirkov, lyssnade på rapporten, skakade hand, angav var han skulle sitta och bjöd tyst på cigaretter.

"Jag röker inte," sa Kolya och började rodna: han kastades i allmänhet in i feber med extraordinär lätthet.

Bra jobbat”, sa kommissarien. - Men jag, du vet, kan fortfarande inte sluta, jag har inte tillräckligt med viljestyrka.

Och han tände en cigarett. Kolya ville ge råd om hur han skulle stärka sin vilja, men kommissarien talade igen.

Befälhavare…

Hej, kamratlöjtnant.

Av någon anledning är du ingenstans att se, kamrat löjtnant, och du kommer inte till biblioteket längre...

Är du kvar på skolan?

-...fruktansvärt roligt! Vi skrattade så mycket, skrattade så mycket... Du lyssnar inte, kamratlöjtnant.

Nej, jag lyssnar. Du skrattade.

Hon stannade: hennes tänder blinkade igen i mörkret. Och han såg inte längre något annat än detta leende.

Du gillade mig, eller hur? Tja, säg mig, Kolya, gillade du det? ..

Nej, svarade han viskande. - Jag vet bara inte. Du är gift.

Gift?.. - Hon skrattade högljutt: - Gift, eller hur? Fick du höra? Tja, tänk om hon är gift? Jag gifte mig av misstag med honom, det var ett misstag...

På något sätt tog han henne i axlarna. Eller så tog han det inte, men hon själv rörde dem så skickligt att hans händer hamnade på hennes axlar.